EL PODER DE LES LLETRES

NOVA ETAPA AUTOGESTIONADA

2010-06-23T11:01:00.004+02:00

Cada dilluns ens trobem per fer volar la imaginació a través de la paraula escrita. T'hi apuntes?. De 7 a 9 del vespre, intentem posar negre sobre blanc al paper que tenim al davant, practicant el plaer d'escriure sense complexos i aprenent d'una manera participativa i oberta. Ens ho passem força bé però sempre ens agrada que arribin paraules noves. T'hi esperem!

INFORMACIÓ I CONTACTE

Si vols veure com és una sessió del taller vine qualsevol dilluns que et vingui de gust. Sempre hi seràs benvingut/da!

Si vols més informació truca al telèfon 934 552 869 (Núria).

OBJECTIUS

· Descobrir el plaer d'escriure

· Perdre la por a la paraula, fent de l'escriure un joc

· Motivar l'expressió escrita, àgil i espontània, sense esforç

· Respirar a través de les paraules

· Deixar volar la imaginació, atrevir-se amb nous i vells temes

· Explorar a la recerca de tresors i de records

· Desenvolupar idees i practicar diversos estils i gèneres (prosa, poesia, cartes, contes, assaig, teatre...)

ESQUEMA DEL TALLER

· Lectura compartida dels escrits fets acasa

· Comentaris als textos

· Escriure..., escriure..., escriure

· Aportacions personals

· Comentaris d'autors i llibres

· Consigna per escriure a casa

MÉS COSES DEL TALLER

El taller d'escriptura creativa a la Cooperativa Rocaguinarda va començar l'any 2000 i va ser conduït i dinamitzat per l'escriptora Consol S. Buendía fins a la tardor del 2008, quan la mort va interrompre la seva inestimable tasca. El seu record sempre ens guia i acompanya.

· Actualment el taller es fa de formaautogestionada, amb la participació activa de totes les persones que hiassisteixen.

· El poder de les lletres recull els escrits sorgits del taller des de la tardor del 2007 fins a l'inici del 2009. Aquest bloc va ser dissenyat i gestionat per la Carme Martí.

· Cada any s'edita un recull amb una selecció de les obres fetes durant el curs.

· El taller col·labora, amb les seves creacions, amb altres grups i activitats de la cooperativa. Hem fet textos per al grup de teatre, nadales literàries per al sopar de Nadal, lectures per Sant Jordi, punts de llibre amb haikús juntament amb el taller de gravat… Si teniu una altra idea, ens agradarà participar-hi !El 2010 hem engegat Xarxa de Lletres, un projecte de literatura col·lectiva a Internet juntament amb el Racó.net del C.C. del Guinardó. Trobaràs més informació d'aquest projecte a: http://www.racomultimedia.net/search/label/giny%20de%20cibertextos.

· Durant tots aquests anys pel taller han passat moltes persones, cadascuna hi ha aportat la seva personalitat, les seves vivències i la seva energia creativa. Gràcies a totes!.

COMIAT DEL BLOG

2010-02-01T11:13:00.002+01:00

Diuen els savis que res no dura per sempre. I diuen els poetes que això fa que tota vida transitòria i finita sigui alhora extraordinària i única.

Dintre del període d’anys de treball constant i fructífer del Taller d’escriptura creativa de la Cooperativa Cultural Rocaguinarda, es va presentar l’oportunitat d’obrir aquest blog. S’hi recullen alguns dels escrits sorgits del taller, des de la tardor del 2007 fins a l’inici del 2009, vestits i guarnits per a Internet per la Carme.

El Poder de les Lletres és una mostra del resultat d’una etapa de creativitat compartida, la del taller d’escriptura, que durant molts anys va ser acompanyat i guiat per una persona meravellosa, la Consol, que ens va encomanar la seva passió per la literatura i amb qui vam tenir la gran sort de compartir temps i paraules i una amistat senzilla i generosa fins al final de la seva vida.

L’absència de la Consol ha fet canviar la dinàmica del taller. Ara el grup d’escriptura ha emprès una nova ruta, diferent però també enriquidora, i pensa continuar-la amb il·lusió. Però de moment sembla oportú aturar el blog en aquest punt. Si més no, fins que se’ns obrin noves perspectives.

Avui, doncs, acomiadem aquest blog, que d’alguna manera queda inacabat, com són inacabades gairebé sempre les obres dels homes i les dones. Així i tot, les paraules que cadascuna de nosaltres hi ha posat durant aquests anys hi continuaran vivint, perquè arribin a través de la xarxa fins a qui les vulgui llegir.

A tu, navegant de les lletres que has arribat fins aquí, et convidem a visitar el blog i et desitgem un bon camí.

Taller d’escriptura creativa Rocaguinarda.

PERDONAD SI ME AUSENTO

2009-05-25T00:15:00.002+02:00

El proppassat divendres, en el Pati Llimona, vàrem assistir a l'homenatge que les amigues, col·laboradores, alumnes, companyes de poesia i persones que la van conèixer, van organitzar a la nostra estimada Consol.

L'acte va ser molt emotiu, es van llegir poemes de la Consol i d'altres poetes, així com escrits i poemes de les seves alumnes. La música, com no podia ser d'altra manera, va ser present durant tota la hora llarga que va durar la trobada.

Si les persones moren quan deixen de ser recordades ella viurà encara molt anys en el record i l'ànima de totes aquelles i aquells que van tenir el goig de compartir amb ella una part de la seva vida.

Com sé que la mort d'en Benedetti l'hagués afectat d'allò més, si encara fora entre nosaltres, passo a reproduir un poema seu que mostra en tota la seva amplitud l'estat dels nostres cors després de la seva pèrdua:

Se me han ido muriendo los amigos
Se me han ido cayendo del abrazo
Me he quedado sin ellos en el día
Pero vuelven en uno que otro sueño.
Es una nueva forma de estar solo
De preguntar sin nadie que responda
Queda el recurso de tomar un trago
Sin apelar al brindis de los pobres.
Iré archivando cuerdos y recuerdos
Si es posible en desorden alfabético
En aquel rostro evocaré su temple
En este otro el ancla de unos ojos.
Sobrevive el amor y por fortuna
A esa tentación no se la llevan
Yo por las dudas toco la mismísima madera
Esa que dicen que nos salva.
Pero se van fugando los amigos
Los buenos, los no tantos, los cabales
Me he quedado con las manos vacías
Esperando que alguien me convoque
Sin embargo todos y cada uno
Me han dejado un legado, un regalito
Un consuelo, un sermón, una chacota
Un reproche en capítulos, un premio.
Si pudiera saber dónde ríen
Dónde lloran o cantan o hacen niebla
Les haría llegar mis añoranzas
.Y una fuente con uvas y estos versos.

Per últim, passo a reproduir l'escrit que la nostra companya Coral va llegir en nom del grup d'escriptura de Rocaguinarda:

“Un estel ens fa l'ullet i ens transmet una força estranya com la que ens encomanaves, atenta, somreies mentre recorríem el full en blanc tot cercant les paraules que se'ns feien esquives.

Eres la fetillera que ens engrescava, l'alquimista que convertia en or els mots que destil·làvem amb timidesa.

En els nostres escrits s'hi reflectien les teves rialles, espurnes vives que aconseguien fer sorgir els pensaments amagats. Fluïen inesperats records, vivències, amors i desamors, tristeses i alegries desats, tan endins, que crèiem esvanits i que ens retornaven i ens omplien de sorpresa.

Gràcies a la teva passió encomanadissa de les paraules, per la sonoritat, per la màgia. Pel ritme, vas fer sortir el millor de nosaltres i cada dia el repte era més gran .

Ens ha quedat aquest cuquet i no podem parar d'escriure i, en cada expressió, en cada frase reflectim la vitalitat i la fascinació de la teva empremta.

Encara atònites, amb el cor ple de pluaj, cerquem en la teva veu.”

TROBAREM A FALTAR EL TEU SOMRIURE.

Parlaré de la Consol...

2008-12-07T13:30:00.003+01:00

Parlaré de la Consol, de com em vaig trobar escrivint sense haver-ho fet mai tret de les redaccions escolars, de com desitjava que arribés el dilluns per sentir-li dir a tots, un a un, que allò que havíem escrit estava molt bé, que potser caldria retocar algun terme que es repetia massa, que la idea era molt bona, que hi continuéssim treballant.

Recordo quan ens trobàvem els dimarts i els divendres, dies que jo anava al mercat, i anàvem a fer un cafè al Caracas i de què parlàvem, de pel·lícules que havíem vist, de llibres que havíem llegit, i ens els deixàvem l’una a l’altra. De com mica en mica em va anar fent confidències d’aquelles que no es fan a tothom i que jo acceptava, feliç, com a prova d’amistat.

També puc explicar-vos, a rel d’aquestes trobades, les velades insinuacions de venedores, veïnes i conegudes sobre la meva relació amb ella. És la meva professora del taller d’escriptura i ens em fet amigues, deia jo, amb un somriure, mentre maleïa els ossos de la meva interlocutora.

Em venen a la memòria les tardes que ens reuníem per fer les classes a casa seva quan la malaltia ja li començà a prendre les forces; lectures i treballs barrejats amb tasses de te i qualsevol cosa per fer content l’estómac.

I, més endavant, les tètriques, vergonyoses, habitacions de Sant Pau després de les intervencions a que la van sotmetre, sempre pensant que el cos guanyaria la guerra, fins a l’última, la pitjor de totes, on la mort no es movia del seu costat, sotjant-la, inclement.

Agraeixo aquesta última visita molt especialment perquè em va permetre acomiadar-me’n tot portant-li una última alegria: el llibre dels nostres treballs, imprès.

Núria
1-12-2008

GRACIES

2008-12-07T13:13:00.006+01:00

Consol benvolguda:

Vull donar-te les gràcies per la teva mirada aprovativa, afable i acollidora, pel teu somriure mig tímid, mig agosarat, quan em deies: Apa, Montserrat, m'he de treure el barret amb aquest sonet que tha sortit!.

Sempre veies el millor de cadascuna en els nostres escrits.

Gràcies per les teves paraules al pròleg del llibre "Bocins íntims", el primer del taller on he col·laborat. Paraules que, encara que, dirigides a totes, me les he fet meves en llegir-les i rellegir-les.

Gràcies per haver plorat amb els meus escrits novells, que feien relació a aquella guerra que tu no vas conéixer, per que la vas viure en el fons del cor.

Gràcies per aquelles riatlles que et despertaven el petit elf que portaves dins, en escoltar llegir la feina feta al taller.

Gràcies per estar al meu costat, a casa, quan faig els deures, quan em claves copets de colze quan em quedo aturada i, aquell "va bé" quan recomenço i acabo i ho passo a lordinador.

Gràcies perquè estares sempre al cap de taula, al taller, afirmant amb lleugers cops de cap, cada frase més o menys polida amb el teu somriure amable i comprensiu.

MONTSERRAT FORTUNY
27.11. 2008

La Consol ens ha deixat....

2008-12-06T21:18:00.001+01:00

La Consol ens ha deixat i camina per corriols de pau.

Aquí enyorem la seva mirada franca, la parla fluïda i generosa, sempre ràpida en la resposta, gran comunicadora, amb qui era fàcil establir lligams afectius.

Les idees, els pensaments i els sentiments, brollaven impetuosos, cercant la ploma, dirigida al full immaculat, posant negre sobre blanc, línea rere línea, omplin llibretes, que ella guardava com a tresors ordenats primorosament en lleixes.

D’esperit assedegat cercava l’aigua de la font profunda de l’ànima, i aquesta generosa brollava segons la demanda, i en el seu cas abassegador.

Independent, amiga sincera, gaudia de l’afecte de tot aquell amb qui tractava.

Dono gràcies per haver-la conegut. La seva llum i el seu amor, romandran per sempre dins el meu cor.

Carme Marquès
01/.12/.08

R E S U R E C C I Ó N

2008-12-06T21:12:00.003+01:00

pintura de Montserrat Gudiol

Ya no hay muros que oprimen
Ni ruge la fiera hincando sus garras.
Cayeron las rejas que ardientes mordían.
Mi carne gélida no oye, ni siente,
no tiene respuesta.
Alrededor, solo luz cegadora,
agua limpia que fluye,
manantial que brota purificador
en lo hondo del alma.

Carmen Marquès
26/. 11/.08

Breu història d'una amistat

2008-12-03T01:12:00.004+01:00

Un càlid somriure des del cel, ets tu Consol?

Quan encara era una adolescent ja llegia amb desfici i m’hagués agradat escriure, però la meva timidesa m’impedia fer-ho.

Tan sols vaig escriure un parell d’articles a la revista que la meva escola publicava cada final de curs.

Després, per coses de la vida, mai no vaig tenir temps ni ganes d’escriure.

Fins que una vegada arribada a la jubilació, com que era sòcia de la Cooperativa Rocaguinarda, em vaig assabentar que farien unes classes d’escriptura, anomenades "taller d’escriptura creativa" —era l’any 2000—coordinades per la Consol Sánchez.

De seguida em van agradar; la Consol no era una mestra exigent, ans al contrari, deia: "deixeu-vos anar", "escriviu el que us surti, no s’ha de tenir por mai d’escriure".

Ens vam fer amigues i cada dilluns ens trobàvem de set a nou, per llegir el que havíem escrit a casa i, després, treballar en grup.

Mai no ens va fallar, només el 2006, quan li van detectar un càncer de còlon, ens va haver de deixar soles, però sempre ens donava les consignes per escriure

Vam anar alguns dies a fer classes a casa seva quan es trobava millor. Mai no ens va refusar, la seva veu sempre era amical i estava contenta parlant amb nosaltres.

Semblava que se n’havia sortit, però el setembre següent li van anunciar que s’havia escampat una mica, però que no patís, que se’n sortiria.

Han estat tres anys de molt de sofriment, però sempre es va mostrar amb molta enteresa i amabilitat.

Va lluitar tant com va poder, però la químio ja no li feia res, i va renunciar a seguir. Sento no haver pogut veure-la abans de morir, no va poder ser; però estic segura que ara deu ser feliç.

Maria Lluïsa

1.12.2208

ADÉU CONSOL

2008-12-03T01:04:00.002+01:00

Adéu, Consol, dona lluminosa que ens has acompanyat en el camí de les lletres, que t’has lliurat, generosa, als vents de la vida i de l’amor, que has lluitat i estimat amb franquesa i amb valor.

Recordaré la teva veu clara i serena, que es feia apassionada quan llegies en veu alta textos que t’agradaven especialment. Llavors s’alçava més intesa i solemne, vivint i recreant cada frase, cada vers. La literatura et transformava, hi nedaves com peix a l’aigua, cercant sempre nous mots que et fessin vibrar, i després ens els oferies, com el pescador que ha trobat al fons marí un tresor antic i que no es pot resistir a ensenyar-lo, a compartir-lo, amb la il·lusió d’un infant, amb la saviesa d’un avi.

La teva presència dinàmica i senzilla feia dels tallers un lloc especial. Sabies trobar sempre un comentari encoratjador i aconseguies que fins i tot les més tímides s’anessin descloent de mica en mica, fins a expressar sobre el paper bocinets de la seva ànima. Has fet que moltes obrissin camins interiors que no sabien que petjarien. Gràcies, Consol, per aquest regal, pel teu mestratge.

Et fascinava aquesta o aquella paraula. Les paraules, sempre les paraules; però sobretot els sentiments i els pensaments de les persones que hi havia al darrere. Cercant una vegada i una altra els ressons secrets que uneixen les experiències dels homes i les dones, que els fan créixer i comprendre.

El teu camí de dolor també el vas compartir, explicant amb delicadesa i valor la llarga lluita a què et lliuraves. I ara nosaltres compartim finalment la pena de quedar-nos sense tu, sense la teva amistat.

Pensem en tu i, pensant-hi, escrivim. Segur que això també t’agradaria.

Ara ja lentament te’n vas cap a la terra dels records, però vibra encara en l’aire el caliu dels moments i els mots que hem compartit.

Coral

Barcelona, 1 de desembre de 2008

COMIAT - Lluna minvant

2008-11-23T22:32:00.008+01:00

Fràgil com un ànima perduda,
romans en l’espai infinit sola tossuda.
ens piques l’ull i vols que seiem el teu minvant
per compartir una pau, fa molt de temps rompuda.

El nostre pensament vola vers l'infinit etern,
malda per dipositar un bes
al vell mig de ta galta volguda.

Dues albines ales, qual la flor de l’ametller,
broten al bell mig del nostre cor, que es deleix,
per alçar el vol enllà on tot temps s’atura.

És l'hora del terrenal comiat,
la veu ha emmudit, el cos ja descansa
novembre declina molt lentament
i sense consol el fred ens encalça.

Sempre en el nostre record:
Les teves companyes de lletres.

LES FULLES MORTES DEL DESENCÍS

2008-10-12T14:08:00.001+02:00

Voldríem,
que amb la tardor
caiguessin les fulles mortes
del nostre desencís;
que enrojolissin les cares
d'aquells que pretenen
moure els fils
dels nostres destins,
i que cruixissin sota
els peus dels innocents,
els ressecs cors del poder.

Les ànimes que volen conservar
un cert grau de llibertat,
davant el trist espectacle
de la mort del lliure criteri,
es retiren al palau d'hivern
cansades per l'esforç esgotador
de tractar de mantenir
la independència moral
davant de qualsevol poder acaparador.

La tardor és temps
de mantenir en guaret
els camps exhaustes
després de la llarga canícula,
Temps hi haurà perquè
reneixin de nou en primavera
quan, de ben segur,
donaran novelles flors d'esperança
en un futur millor.

DIÀLEG DE SORDS

2008-06-19T14:24:00.009+02:00

¿Què vull de la vida, em pregunta?,
bé, no desitjo gaires coses o,
pot ser masses, no ho sé.
Vull viure, el més a prop possible,
del que és simple,
de la saviesa dels arbres
del color de les flors
de la veritat del sol,
de l'olor de la pluja,
de la música dels ocells,
de la familiaritat dels camins,
de l'amor que no demana
de la bellesa de la imaginació.

Vull poder captar amb el sentiment
i amb l'eina de les mans,
el llenguatge de les pedres,
la textura dels sentiments,
el vol dels gestos,
l'enigma del contrallum,
el sabor dels desitjos veritables,
el glaç hermètic del temor,
la veritat de les mirades
el misteri de la intimitat
i convertir-lo en imatges evocadores
en paraules amb vida pròpia
a la fi de foragitar els vells fantasmes de la por.

Puntualitzi, encercli,
aproximi, assenyali,
concreti, no divagui,
no generalitzi, defineixi,
no es perdi en divagacions,
si sap el que vol
ho pot aconseguir.

Sento por, una por espaordidora,
sento el vertigen de la por,
la inseguretat de l'invalidat,
la invisibilitat de l'ignorat,
la inexpressivitat de l'analfabet,
la incredulitat del ferit,
la immobilitat del vençut,
la solitud del no estimat,
el temor invalidant de qui s'ha perdut
lluny de no sap quina casa familiar.
¿Li cal que puntualitzi més?.

Carme Martin

FRACTAL

2008-06-03T12:08:00.005+02:00

Mi cuerpo es un fractal
cuadrícula parcelada
simetría redonda
aguacero que huye
sin dejar sedimento

Consol S. Buendía

OJOS DE PAJARO

2008-05-29T21:31:00.005+02:00

Ha venido la Parca, la amiga fiel

la que nunca falla.

Se presentó cuando más la esperaba.

Ojos de pájaro, mirada glauca

iris negro sobre pupila negra,

no hay mirada en ellos

espejo oscuro que refleja la nada.

Mi cuerpo se rindió a ella

más no mi alma

que vuela ligera

hacia la luz que la reclama.

C. Marquès

GRABO LO QUE NO TIENE FORMA

2008-05-23T14:04:00.005+02:00

Aplico mi oído al pálpito del tabique

grabo lo que no tiene forma

el cansancio entorna la mirada

miopía de celofán.

Dispuesta a ser plata clara entre mis dedos

caldeo mi cuerpo de humus

hasta que el frío traspasa la sábana

espasmo redondo, tangente pautada.

Me recreo en la espiral

cinco bolsas anaranjadas

cuelgan del árbol de navidad,

el bienestar es sentir mi latido

de este modo no de otro.

Consol S. Bondia
dijous 15 maig 2008

SOVINT ENS FEM TRAMPES

2008-04-19T20:19:00.005+02:00

La talla ben bé pot ser
la d'una puber de 15 anys
i la mirada et fa joc.
Les mans dos ocells desmanegats
d'ossos tendres i flexibles.
Els ulls radiants i rodons
com dos fars de llum en la nit,
són desperts i joganers
acceptes de bon grat l'atenció
que la teva presència reclama
des d'el principi del temps.

No importa la vida o la mort,
ni l'ahir fosc
ni el demà incert,
en moments com aquests
hom esgarrapa tendrament
els moments pels quals llisca
i els treu el suc pacientment.

Una cullarada de flam
una miqueta més,
no no cal que me'l donis
però ben mirat si, fes-ho
em plau la teva tendresa
i la manera que em parles, segueix,
sóc la teva nina de paper de seda,
¡tant fràgil i transparent ara mateix!
que les meves llàgrimes
podrien fer naufragar la nau
convertint-la en el tros de carn adolorida
que vull defugir,
per això no ploro
només llisco en el dia a dia.

En moments com aquests
penso que tot sovint ens fem trampes
i enmalaltim inconscientment
a la fi d'aconseguir
l'atenció que ens mereixem,
l'amor que ens van furtar agressivament
en époques remotes
quan no podien acceptar
la nostra llibertat d'escollir
ser diferent.

Per això la teva veu ara mateix és jove
i el teu cos marca poques formes
i els teus ulls són primaverals
i les teves mans floten en l'espai
dibuixant papallones,
per fi l'aire pren olor de roses roges
i et mous còmode i feliç malgrat el dolor,
¡ a la fi has aconseguit el teu somni!
ser tu mateixa, estimada en la teva essència.

Sovint ens fem inconscientment trampes
i paguem cares les excuses,
els camins són planers
quan hom accepta que la mida
d'hom mateix
mai no en depén de l'altri
sinó que rau dins nostre.

L'evidència ens farà finalment lliures.

Carme Martin

corren el núvols com pensaments passavolants

2008-04-19T11:31:00.005+02:00

Corren el núvols com pensaments passavolants
cap horitzó ni proper ni llunyà no ells acull.

Corren els núvols blancs com conillets de fira
ara hi són i ara no hi són.

La terra ens manté en suspens
mentre els núvols viatgen,
qual hamaca estesa entre imaginaris
i immensos arbres sota el cel seré.

Corren els núvols sobre l’encerat comú
escrivint els seus missatges sense paraules,
i dibuixant imatges impossibles,
que sols interpreta la nostra imaginació.

Corren els núvols com pensaments passavolants,
cap horitzó ni proper ni llunyà,
malmet la seva ànsia de llibertat.

Carme Martin

La niña que fue mi madre. Recuerdos de guerra. Cabo de Gata (Almería) 1939.

2008-04-12T20:34:00.012+02:00

La tierra no la elegí yo, simplemente la dejaron allí frente a mis ojos al nacer. A muchos les parecía una tierra extraña, diferente a la que conocían. Aprendí a verlos huir, esconderse, de la fuerza del sol que penetraba por cada rendija de las encaladas casitas mientras miraban con asco, el paseo sosegado de las lagartijas sobre las lisas paredes hasta perderse en las arenas de un desierto que dormía a nuestras espaldas.

El mar, líquido amniótico de una tierra abandonada, tampoco lo elegí yo, pero allí estaba, asomado al balcón de mis sueños más infantiles, siempre azul, siempre cercano. Cuando no lo veía en la oscuridad de la noche, me dormía mecida por el rumor de las olas que una y otra vez se acercaban hasta los pies de mi cuna.
Nunca vi una flor abrirse a mi paso, ni oí crecer la hierba en verano; el patio, solo albergaba tierra de playa y algunas piedras de diversos colores y tamaños que el mar en sus desvaríos otoñales, iba regalándome por mi cumpleaños.La dureza de los parajes, convertía los juegos en aterrizajes en una luna privada y desconocida colonizada por algunas serpientes y alacranes.La única arboleda que conocí estaba formada por árboles de pitas de enormes púas y de matorrales de esparto con los que llenaba mi capazo para luego vender en el mercado y tras los cuales se podía ver el surco rojo que mis manos alimentaba.
Los caminos, arrancados a rocas magmáticas, laceraban los desnudos pies que los atravesaban, como tributo a la pobreza y los devolvía a ese lugar donde nunca llovía, donde nunca crecían los prados y el agua sólo era un mar salado.
Cuando vinieron a buscar a mi padre, aún era verano. Siempre recuerdo ese instante, ese momento. Ya habíamos cenado y mis hermanos más pequeños, ya dormían.Mi hermana Maruja y yo, cada noche salimos tras mi padre que solía sentarse en una roca para fumarse un último cigarrillo. La luna en esos días brillaba mostrándonos un mar dorado. Nos desnudamos muertas de risas y nos adentramos en sus tibias aguas.
Cuando nos cansábamos de bañarnos nos tumbamos en la arena y como siempre hacíamos comenzamos a contarnos historias. Mi hermana ya sabía leer y le gustaba comprarse cuentos de hadas, que leía a escondidas, cuando no la veía nadie, así que no le quedaba más remedio que explicarme esas para mi enigmáticas historias de príncipes y princesas, pues yo hacia tiempo que había descubierto su secreto.
Mi padre era un hombre alto y nervioso que parecía no poder estar nunca quieto. Siempre estaba trabajando en las salinas de las que era un técnico especializado, o cazando, o pescando o arreglando algún mueble, herramienta o cacharro.
Aquella noche era muy cálida y no apetecía dormir dentro de la casa, así que mi padre retrasaba la hora de hacerlo. Nos acercamos hasta donde estaba y él se rió al vernos llenas de arena. Yo me senté a su lado, como solía hacerlo siempre, amparándome tras su cuerpo, como cuando mi madre me perseguía para darme un cachete, mientras mi hermana buscaba caracolas para hacerse un joyero como el que había visto en una revista.
No sé qué hora era cuando oí llamar a la puerta. Aún no me había dormido, dando vueltas a todas las historias que mi hermana me había contado. No entendía como una princesa que lo tenía todo y vivía en un palacio maravilloso, quería irse con un príncipe a un lejano lugar, por mucho caballo blanco que tuviera y le prometiera amarla eternamente. Me sobresaltaron las voces. Mi madre comenzó a llorar y el pequeño que llevaba en sus brazos se despertó asustado. Cuando se llevaron a mi padre a declarar sus sobrinos, con cuyos hijos jugábamos habitualmente, prometiéndole a mi madre que enseguida se lo devolvían, no sabía aún que nuestra vida, tal y como la conocíamos, había acabado para siempre.
Pasaron algunos días sin ver a mi padre. Mi madre no paraba de llorar y no entendíamos que estaba pasando.
Las vecinas comenzaron a visitarnos y traían comida. Cuando se iban nos miraban y nos decían: pobrecillos. Niños tenéis que ser buenos y ayudar a vuestra mamá. Yo las miraba con odio, las muy necias no sabían que mi papá volvería muy pronto.
Los días se alargaron hasta convertirse en meses. Las vecinas poco a poco dejaron de venir. De vez en cuando nos visitaba algún pariente. La comida también empezó a escasear y yo cada vez tenía más hambre. Mis hermanos se peleaban cuando veían un mendrugo de pan y yo no entendía nada. Luego todos caímos enfermos. Los vecinos sorprendidos de no vernos durante días, llamaron a las autoridades, cuando abrieron la puerta dijeron que teníamos tifus.
Todos fuimos llevados al hospital. Mi madre y mis siete hermanos. Cuando las monjas nos preguntaron donde estaba nuestro padre, mi madre les contestó que en la prisión: había sido denunciado por unos familiares por rojo, pero que eso no era cierto. Desde entonces las hermanas dejaron de hablarnos y siempre que podían nos pegaban diciendo que éramos hijas del diablo.
Por fin pudimos irnos del hospital y volver a casa. Aunque estábamos todos muy débiles y no teníamos nadie que nos alimentara, mi madre consiguió comprar algunos alimentos al vender algunas de sus joyas. Pronto desaparecerían de la casa, la vajilla de porcelana, los manteles, las cortinas, la cristalería, así como el ajuar que mi madre iba preparando para mis dos hermanas y para mi que éramos las más mayores.
Un día mi madre dijo que podríamos ver a mi padre. Mi hermana mayor había sido colocada como niñera, a pesar de sus 11 años, pues era una boca menos que alimentar, Maruja y yo salíamos todos los días a recoger esparto y pita que vendíamos en el mercado y con lo que podíamos llevar algo de pan a casa. Por la noche estábamos tan cansadas que nos dormíamos en la mesa mientras cenábamos.
Cuando mi madre salió la primera noche, la seguí. Me dijo que volviera que tenía que ir a ver a mi padre y tenía que andar mucho. Me negué. Me daba miedo que fuera sola por la playa. Andamos toda la noche hasta llegar a Almería. Eran muchos kilómetros de distancia, así que cuando llegamos ya era de día.
Seguí a mi madre hasta un camino abandonado. Nos escondimos agachadas, tras una pequeña loma. Llegó un camión. Unos hombres armados hicieron bajar a unos hombres del mismo. Los pusieron en hilera y comenzaron a dispararles. Quise gritar, pero mi madre me tapó la boca con su mano, mientras me abrazaba. Sentía resbalar sobre mis labios sus lágrimas saladas que yo apresaba con lengua golosa.
Luego el camión se puso en marcha y se alejó refunfuñando.
Muy despacio y llenas de miedo nos levantamos sin saber muy bien qué hacer. Mi madre me cogió de la mano y nos dirigimos hacia los hombres que yacían en el suelo como muñecos rotos, bañados en grandes charcos de sangre.
Llegamos hasta ellos corriendo como si en ello nos fuera la vida. La mano de mi madre tiraba con fuerza de la mía, arrastrándome. Me caí y la vi a ella alejarse, abandonándome en ese lugar. Quise seguirla pero de todas partes salían mujeres y hombres gritando en la misma dirección donde había ido ella. No pude distinguir su figura, así que me quedé donde estaba mirando lo que pasaba.
Al principio no entendí nada. Todas aquellas personas levantaban los cuerpos. Unos los miraban y los volvían a dejar, otros, comenzaban a abrazarlos mientras lloraban, otros los cargaban sobre su espalda y se los llevaban. Otros, se alejaban sonriendo con las manos vacías.
Mi madre regresó a mi lado. La vi acercase a mi. Tan pequeña, delgada e indefensa, inmensamente pálida, sus ojos enmarcados por dos enormes círculos negros y su pelo, antes recogido sobre la nuca, desparramado sobre sus hombros temblorosos. Corrí hacia ella intentando comprender qué pasaba.
Me cogió de la mano y sin decirme nada comenzamos a andar nuevamente por la playa. Luego nos sentamos y sacó un trozo de pan y lo partió en dos, su trozo era muy pequeño, por lo que pensé que no debía de tener mucho hambre, al contrario de mi que estaba hambrienta y me hubiera comido dos trozos más, como mínimo.
Debí de dormirme un poco pues noté que mi madre me sacudía con suavidad diciéndome: Vamos tenemos que darnos prisa, aún tenemos mucho camino para llegar a casa.
Como ya no estaba tan cansada me puse a correr por la playa y a buscar conchas de colores, a lo mejor también yo podría tener un joyero, como el de mi hermana. Aunque pensándolo bien, el mío sería mucho más grande, pues mamá me dijo que la próxima vez que fuera a ver a papá si quería, podía acompañarla.

M.C. Briones

Esta historia es un pequeño homenaje a mi madre. Durante años he escuchado la historia de cuando a su padre, mi abuelo, una vez acabada la guerra lo detuvieron los falangistas, tras ser denunciado por un sobrino. Estuvo más de 3 años en la cárcel sin saber nunca de que se le acusaba.Fue excarcelado, tras sufrir tortura, al detectársele un cáncer de garganta terminal.

Conozco personas que perdieron a varios miembros de su familia en la guerra. A otras tuvieron que exiliarse de su país para sobrevivir. Hubo a quienes se les prohibió expresarse en su idioma y fueron perseguidas por hacerlo. A mi madre, como a otros muchos niños se les arrebató la infancia, y la infancia de un hombre, como decía Rilke, es su patria.

EL XUSCO

2008-04-11T12:07:00.008+02:00

El meu pare, durant la guerra,
eixa guerra tan cruel i fratricida
que assolà la nostra terra
i ens va desfer als catalans la vida,
resultà ferit i, a l ´hospital
el menjar era molt magre, sort en tenia del pa.
Cada dia en rebia un, ben sà i natural,
pa de munició, que en deien xusco, bastant gran.

La mare i jo, per a estar-nos ben aprop
d´ell, havíem anat a viure a Vidreres,
dels avis materns casa pairal,
a tres quilòmetrers de Caldes, per solitàries carreteres,
doncs el Balneari Prats, en tan bell lloc,
l´havien convertit per als ferits, en hospital
i totes dues hi anàvem cada dia caminant,
per a veure el pare una estona i mostrar-li nostre amor.

La mare, feble i prima, jo amb sis anys d´edat,
ella, de passar gana, de massa treballar i sofrir.
Jo, convalescent del tifus, el cap al zero afaitat,
però contentes totes dues, de veure´l cada matí.

El pare, en menjar-se el xusco tan bo,
recordava la seva filla, tímida, entenimentada
que, tant en pluja com en sol,
feia amb la mare la llarga caminada.
No tenia germans, ni amiguets, ni joguines;
amb les presses de sortir de Barcelona.
a casa van quedar el cavall de cartró, l´ós i les nines
i, guiat pel seu afecte, en va fer una de bona...!

Algú del poble tenia un gosset de color rosa,
de peluix, peludet, petit i bufó,
amb unes orelles castanyes, ben poca cosa
i uns ullets negres, rodons com agulles...
El pare ja va tenir la solució.

Com que la gana era molta,
tot ho canviaven per pa,
al pare no li va costar gaire aquesta volta,
("ja en menjaré l´endemà")
-"El volcanviar per un xusco? " i tot el dia no en tastà,
però ja tenia una joguina per a la filla.
Quins sacrificis no fa
un pare per sa pubilla?
i, el meu, de més bon no n´hi ha...!

Al gos, quin nom li vàrem posar?
No ho heu endevinat encara?
No podia pas dir-se d´altra mena
que "Xusco", com el que no menjà el pare
perquè amb el de peluix jugués la seva nena
i que, ben contenta, amb ell sol hi vaig jugar
i, perquè ho entenia més que jo, d´emoció va plorar la mare.

Després de tantes angoixes i penes que he passat,
encara el meu "Xusco" em fa companyia,
ara que tan sola m´he quedat
i me´l miro amb anyorança cada dia,
al costat dels retrats dels pares col.locat...
Oh, si encara fossin amb mí, quin goig tindria

Montserrat Fortuny

NO HAY RIMA PARA EL LAMENTO

2008-04-08T18:51:00.006+02:00

Crujen mis parietales
el desmayo avanza
y tengo que apoyarme
en barandillas imaginarias
diminuto esfuerzo capaz de mermar mi pulso
y exajerar mi quejido, potenciarlo, bruñirlo
hasta hacerlo carne viva.

No hay rima para el lamento
me tumbo en caricias benignas
por unos minutos desconecto
parece que se apacigua
que se retraeque se queda corto
ínfimo, leve, apenas un roce.

Apetezco un bocado ligero
un trago que calme mis quemaduras
un sueño que sea balanceo de cuna
canción de cuna
mano de cuna,
silencio de cuna en silencio.

Hoy no es peor que ayer
tan sólo el carrete quedó desnudo
sin hilo que echarse al cuerpo
sin nudo que deshacer
sin peso ni volumen
sólo vértigo.

Cicatrices sin adjetivos suficientes.
Acudo al cuaderno para lanzar mis terrores
requiero todo lo que huye de mí
no hay causa para tanto dolor
pero duele y se amplifica desde la médula
hasta la periferia condensada
en arrastrarse hasta caer de bruces.

No me levantes, así estoy bien
horizontal y suficiente al fin.

Consol S. Buencia

LA DONA TRENCADA

2008-04-07T14:31:00.005+02:00

Les meves mans furguen entre mil imatges,
Troben el meu cor que batega en el sol,
Em bressola i m’aferro a la càlida llum.
L’aire em canta entre les branques dels salzes,
La Terra m’ofereix l’espiga de la vida,
Els ocells em brinden els seus cants de joia,
L’herbei frescal em crida al seu si, anhelant.
És el temps del somrís de la ginesta en flor,
Els besos són mel, el sexe, alè febril,
Resurrecció del cos en la càlida abraçada.

S’alcen, foscos, els xiprers del meu cementiri,
El meu cor ha perdut el riu que li cantava.
El plor, no el conec, no sé plorar, no puc plorar.
Em lliuro a la freda lluïssor de la lluna
M’embolcallaré amb els feixos de boira humida
Només m’acolliré dins l’onada del mar salabrós
En el sabor amarg s’escolarà glop a glop l’amor.
Record vague, xarxes on s’empresona el naufragi,
En la pastura transparent i calma de l’aigua mare

Naixeran dolces branques de corall. Remembrança.

Núria Soler

...I NO TODOS ESTÁBAMOS VIVOS...

2008-04-06T19:04:00.010+02:00

Sí, en nuestro primer encuentro dijiste:
¡Qué bien te veo!
Eran tus ojos que desvirtuaban la realidad
atravesaban los desconchados
las huellas del desplome
los contrapuntos del dolor
y se hincaban en lo hondo
penetraban en el óvalo entre ventrículo derecho
y anillas de esternón entreverado.
Yo sonreía, complacida o alertada, dualidad absoluta.

Cuando tantas voces reiteran la misma mentira
es que debo estar realmente mal.
El espejo tras el vaho compacto
mostraba lo que ya palpaban mis dedos
flaccidez, estrechez, minimalismo
ropas que cuelgan
pantalones que arrastran
sujetadores medio vacíos.

Retroceder a cuándo?
Mi adolescencia, mi despertar púber
mis primeros 50 kilos
cuando todo florecía
y era jabata en la jungla
recien estrenada de la vida.

Ahora la delgadez no es estética
tiene nombre ciéntifico
anorexia de neoplasia
no busqueis en googlees
tan fácil como decir
que el tumor se auto-alimenta
de mis reservas, mis depósitos de grasa
mis almacenes de proteinas
mis curvas y mis promontorios

Ahora voy a la moda
talla de jovenzuela,
ceñidos que no ofenden
protegida de bucles y lorzas
el rostro afilado
pero los ojos vivos y brillando

Me siento en paz
con sandalias de niña chica
camisetas con leyendas
y tejanos de cintura caída
¿Puedo pedir más a un miércoles de abril?.

Brotan mariposas,
emisarias de tanto bueno por vivir
pies alados y la calle abierta esperándome,
perdonar si me ausento,
me llama la primavera.

Consol S. Buendía

LES TRES CAMPANES

2008-04-01T17:19:00.004+02:00

La Saima feia només uns mesos que vivia al poble. Tot li semblava estrany, els nens i les nenes del col·legi, la gent del poble, les botigues i moltes altres coses. Només se sentia a gust a casa, amb la seva família. La mare havia recreat l’ambient de la seva caseta a l’Atlas tan com li havia estat possible fer-ho en aquell pis. El pare ja feia temps que hi vivia, al poble, i ara havia aconseguit portar-hi la dona i la filla. Ella havia nascut després que el pare marxés a buscar feina fora de la seva terra i ella no l’havia vist fins que les va anar a buscar per endur-se-les.

La nena ho mirava tot amb uns ulls tafaners i no parava de preguntar al pare per tot el que li cridava l’atenció. Hi havia una cosa que incitava la seva curiositat: la torre de l’església. Era alta i esvelta i a dalt de tot tenia una terrassa coberta que li recordava el minaret del seu poble des d’on el Mujaidin cridava a l’oració sis cops al dia. Però, d’aquesta torre no en sortia cap so i ella no entenia per a què servia. El pare li havia explicat que la gent l’anomenava campanar però no en sabia res més.

A poc a poc la Saima anava aprenent la llengua que es parlava al poble. Era una nena molt llesta i aplicada i si alguna cosa la feia feliç de la seva nova vida era l’escola. La fascinaven els petits escriptoris, els llapisos de colors, les llibretes i els llibres plens de dibuixos acolorits i de lletres clares, fàcils d’entendre. Tot era tan diferent de l’escola on ella anava! Aquí si que era fàcil aprendre! Cada dia tornava a casa i marejava la mare explicant-li tot el que havia après.

Un dia no va poder estar-se de preguntar a la mestra per a què servia la torre de l’església. La” senyo” va aprofitar l’avinentesa i va relatar tot el que ella en sabia: va dir que en aquell campanar hi havia hagut tres campanes. la Natàlia, la més gran, la Nadala, una mica més petita i la Ninona molt més petita que les altres dues. Aquesta, va dir, tenia un so tan dolç que ella que només l’havia sentit de petita encara el recordava. Els va parlar dels tocs que feien les campanes a part de marcar els quarts i les hores. Repicaven a missa, ploraven a morts, cridaven a sometent, voltejaven per l’àngelus, brandaven anunciant tempesta, festejaven un bateig, però el que ella més trobava a faltar era el de festa major on la Ninona tenia un paper molt important perquè es podia dir que refilava una llarga estona. Després va contar-los que en una molt mala època per el poble l’alcalde es va vendre primer la gran i amb els diners va comprar llavors perquè els vilatans poguessin sembrar els camps i tornar a tenir gra per fer farina i pa. Més tard es va vendre la mitjana per condicionar les sèquies que portaven l’aigua als horts i així poder tornar a conrear hortalisses i arbres fruiters. Però quan es va voler vendre la Ninona es va trobar que havia desaparegut. Va fer crides pel pobles del voltant per si en sabien alguna cosa, va posar anuncis als diaris de la comarca per si algú havia anat a vendre’s una campaneta però no en va treure l’aigua clara. Enlloc n’hi van saber donar raó. La mestra però tenia una sospita, es pensava que sabia on era però no es va atrevir mai a dir-ho a l’alcalde perquè ella se l’estimava molt i no volia que se la venguessin. Mai no hagués dit res! Tots els nens no paraven de burxar-la per fer-li dir on es pensava que era, però ella no en va tornar-ne a parlar.

La Saima ho va explicar a casa i aleshores el seu pare va dir: Així que allò és una campana, vés per on ! Quan el va sentir la nena no va parar d’empipar-lo perquè li digués on era però al pare li va agafar por, no fos que li cridessin l’atenció, i li va dir que no en volia tornar a sentir parlar i que no en digués res a ningú. La noieta no va dormir en tota la nit i l’endemà, tot i que s’havia proposat callar, no va poder estar-se d’explicar-ho a un nen i a aquest li va faltar temps per esbombar-ho. A l’hora del pati tots van envoltar la Saima però ella no els podia dir res més perquè no en sabia més.

Una tarda de dissabte que la ferreria era tancada, una bona colla guiats per la Saima van entrar-hi saltant la reixa. Van furgar i furgar entre ferros i pols negra i no trobaven res semblant a una campana. Sense voler, la noia va fer caure un tros de ferro i, en la seva caiguda, va picar sobre una mena de pantalla metàl·lica i es va sentir un so tan bell que tots els xiquets es van quedar bocabadats. I aquell so es va escampar per tot el poble i va entrar a totes les cases i la gent va sortir als carrers i no gosaven parlar-se. La mestra va començar a caminar de dret cap a la ferreria,- si ho sabia ella d’on venia el so- i tota la gent la va seguir.

Caminaven i cantaven:

NiiiiiiiiiiiiiiiNooooooooooNaaaaaaaaaa,Niiiiiiiiiiiii,NooooooooooNaaaaaaaaaaa.

Núria Soler

VAS ARRIBAR UN NOVEMBRE

2008-03-26T19:46:00.007+01:00

Vas arribar un novembre
perseguint, pot ser,
d’altres fulles enyorades
d’altres novembres ventosos,
d’altres vides perdudes en l’infinit.

En els ulls el blau del cel lluminós
en les primeries d’hivern,
en el somriure una promesa,
en les mans una carícia.

He pogut comprovar que
et fan por les profunditats difoses
on s’emmirallen les llums
que semblen surar sota el teus peus.
Tal vegada, la bella memòria
reviu ponts solitaris on
la foscúria s’esmicolava
sota la lluïssor de les lluernes del carrer.

No cal patir saps,
són tan sols miratges del record,
bells fantasmes d’altres vides.

Em vas veure i, a l’instant,em vas reconèixer.

I et vas lliurar amb la confiança
de saber del meu amor,
perquè era ja un amor antic i quotidià.
I quan les teves petites mans
van emmarcar el meu rostre
i el van besar,
els teus ulls lluïen amb
una antiga i recordada mirada,
i paraules sense veu
van ressonar dins meu
tot dient-me:

HOLA, JA SÓC A CASA.

TOTS EL BOLETS SÓN COMESTIBLES, AL MENYS UNA VEGADA – conte imaginat però no tant.

2008-03-21T18:57:00.007+01:00

De petites i de joves ens fascinava aquell ésser aureolat, fatxenda, que tenia llicència per matar allà on nosaltres no la teníem ni per caçar mosques; mimat per les mares, arengat pels pares i glorificat per la societat, anomenat home, principi i fi de les nostres felicitats o desgràcies que, segons totes les faules, contes i pel·lícules de l’època, era una espècie d’heroi amb superpoders no especificats, que donava sentit les nostres minúscules i avorrides vides de dones.

“Ponga un hombre en su vida”, ric o pobre, lleig o agraciat, treballador o manta, tal valia, la qüestió era: “tenir o no tenir” i cap de nosaltres volia quedar-se per “vestir sants”, més que res perquè malgrat els dubtes sobre el sexe dels àngels el cert és que els més sospitosos de tots els habitants del cel, eren els sants donat que sota les seves vestimentes llargues, no hi havia res per on agafar-se.

Anar de bracet o de la ma d’un bon mascle, doncs, era el summun de la felicitat i de la realització personal femenina amb l’escenificació final del miracle el dia del casament on la família tota cofoia, lliurava la filla al seu nou “amo”.

I aquí comença la veritable història d’amor o desamor i no pas acaba com ens asseguraven les novel·les, perquè a partir d’aquest mateix moment la dona començava a conèixer de veritat amb qui s’havia realment casat.

Si tenien sort i era una persona normal i sense vicis coneguts, el màxim que et podia passar és que et controlés els diners que “ell guanyava” i t’utilitcés com a infermera, criada, planxadora, bugadera, cuinera, mainadera dels seus fills, amant, etc, i sense dret a sou ni a dies de descans.Si els seus vicis eren coneguts, tal com ser borratxo, jugador, manta, putaner, manaire, maltractador, et tocava la grossa.

Malgrat aquest panorama desolador, moltes dones seguien amb els seus marits o parelles primer, perquè no tenien ni ofici ni benefici propi ni prou estudis i segon, pel bé dels seus fills (pobrets ells, si els haguéssin preguntat!).Fins aquí les meravelloses vides de les nostres mares i ara seguim amb la generació següent: dones amb uns certs estudis, amb feina remunerada però mal pagada i amb les idees més o menys clares del que volien fer amb les seves vides.Es podria pensar que el panorama podia haver-se transformat substancialment però a l’hora de la veritat, no ha estat pas així.Els homes, després de tot, no han canviat pas tant, sempre han estat més o menys bé, socialment parlant, per tant, no tenien ni tenen ganes d’alterar la seva manera de pensar ni de fer.Conseqüentment, si la dona casada o no estava o està fins el cap damunt de les dobles jornades, i de continuar fent de infermera, criada, planxadora, bugadera, cuinera, mainadera dels seus fills, amant i acaben demanant el divorci.

Així el número de divorcis al país s’ha duplicat i la majoria sol·licitats per les dones, cansades de l’educació impossible de la seva parella.Està ben clar que, l’home actualment busca dones de les que ja no existeixen i les dones, en canvi, busquem homes o no , que encara estan per fer.I després de tot plegat què, tornar a buscar una altra parella i de volta a començar de nou?. No..... si-us-plau. Així la nova fòrmula és : Cadascú a casa seva i en veíem el cap de setmana quetot@s som molt "guapos".

Tots els bolets són comestibles als menys una vegada, és a dir fins que s’han instal·lat a casa i en fan el seu castell

Carme Martin

SI FOS AIRE

2008-03-08T14:09:00.001+01:00

Si fos aire aniria allà on no es pot anar,
volaria damunt les ones del mar.
Viatjaria arreu.
Les muntanyes foren la meva llar,
m’amagaria sota d’un arbre
de fulles quimeroses i les faria ballar.

Al matí entraria dins la llar
d’un pastor i acaronaria al nin
que dorm al bressol,
quan el nin obris els ulls
i em fes un somrís,
fugiria alegre retornant el meu caminar
amb l’anima plena de tant dolç record.

C. Marquès 6.03.08

HIPOCRESIA

2008-03-08T13:00:00.003+01:00

DEDICADO A TODAS LAS MUJERES QUE VIAJAN EN: PATERA, CHALANA, BOTE, CANOA, BARCAZA, LANCHA, GABARRA, BARQUICHUELA, ESQUIFE, FALÚA, CHINCHORRO O CAYUCO.....

Me preguntas ¿quién soy? De ¿dónde vengo? ¿Cuál es mi acento, mi dios, mi costumbre? Me seleccionas, me manejas, me pones en fila, en grupos, en furgones, en salas, en camastros, literas, tiendas con la cruz en rojo de sangre.Me zarandeas, me empujas, me limitas, me marcas, me tocas –con guantes eso sí- pero me tocas.Me das una manta, un bocadillo, un chándal colorado, un papel con datos, con firmas, con acentos y mayúsculas, muchas mayúsculas. Y paso de ser un rostro anónimo, aterrado y aterido de frío a ser una cifra, una ecuación, un teorema, una imagen fragmentada, un voto de circunstancia, ante la impasibilidad de tantos párpados escleróticos y tantos corazones indiferentes. Y así, poco a poco, a cada nueva vuelta de tuerca, dejo de tener nombre, acento, costumbre, rostro, manos, piel, deseos, dioses y hasta PALABRA.Pero eso sí, SOY un número en una estadística, un renglón perdido en una Ley, una arenga en un miting, una agonía latente, para ser al final del largo túnel: una viajera con billete de vuelta pagado.Y LA VIDA SIGUE...

Consol S. Buendía.

SÓC COM UN ARBRE NU

2008-03-08T12:37:00.004+01:00

De la meva déu
brollen antics càntics
de desamor i solitud.
Càntics planyívols
de lloba solitària
perduda en nits incolores.

Sóc com un arbre nu
sense cap fullam protector,
que s’ofereix al vent
tal qual és,
sense artificis
ni vestimentes sumptuoses.

Les meves branques s’entortolliguen
les unes amb les altres, instintivament,
en un reflex defensiu inútil.

De la meva déu
ansien fluir nous càntics
i les meves branques
fressen per oferir fulles de novell color
que donin raser
a nous anhels de vida.

Carme Martin

DIA DE LA MUJER TRABAJADORA

2008-03-07T21:28:00.004+01:00

Arrojé el viejo sombrero y el impermeable sobre la silla del despacho y con disgusto me dirigí hacía la mesa de mi despacho. Sentí frío y vi que aún sostenía el paraguas inerte, como un pez exótico de múltiples colores arrojado a la playa de mis manos. Lo dejé de un golpe dentro de la papelera.

Odio los días de lluvia, y hoy está lloviendo…

El sonido del teléfono me sorprendió maldiciendo.

Si, dígame.

¡Hola, soy Montse.! ¡Felicidades!.

Al instante respondí aunque algo asombrada:-Gracias, lo mismo te digo ¡Felicidades, mujer trabajadora!

No me hubiera sorprendido esta felicitación de algunas compañeras de empresa que me conocen y que saben que hoy es el Día de la Mujer Trabajadora, y que en ese cartel que ha aparecido en los tablones de anuncios a las 8 de la mañana , les recuerdo que hoy es 8 de marzo y que ELLAS SON MUJERES Y QUE SON TRABAJADORAS.

Año tras año sacudo, aunque solo por un día, el polvo del aburrimiento de esas mujeres que han ido perdiendo la esperanza de conseguir un trato justo como trabajadoras y que se han acostumbrado a ser sombras mudas y ganado manso.

Las observo mirar el mensaje revolucionario que les sale al paso. Unas pasan de largo, no quieren complicarse la vida; tienen miedo de parecer conflictivas, de llamar la atención y caer en desgracia. Otras, las valientes, “las de siempre”, las “folloneras”, “las rojas”, las que ya llevan muchos años anidando injusticias se paran, leen el mensaje dejado por mí para ellas y van a buscar a otras compañeras para que lo vean. A la hora del café, se que se reunirán y recordarán lo mal pagadas que están, lo mucho que trabajan, lo cansadas que llegan a sus casas todos los días, el poco tiempo que tienen para dedicarlo a sus hijos, que ya no son jóvenes, que apenas si les quedan ilusiones y que cada mañana al salir de sus casas dejan colgados en el perchero del recibidor las esperanzas y los sueños que tanto anhelaban alcanzar. La vida las ha ido devorando sin piedad y apenas aspiran a una jubilación digna. Volverán a recordar, la humillación de recibir, por el mero hecho de ser mujeres, ese trato desigual y discriminatorio que contemplan por parte de los directivos a la hora de los ascensos, que siempre recaen sobre los compañeros, esos hombres que llegan frescos como una rosa todas las mañanas, con el periódico en la mano y explicando a voz en grito a sus colegas, esos machitos acicalados, prestos a reír el chiste fácil y soez, como vitorear el último gol metido por el dios de su equipo, mientras entran en la primera reunión del día. ¡Que día les espera: café y pastas servido por las secretarias, que no están, lógicamente para otra cosa que para ser camareras, aunque hablen varios idiomas, tenga una carrera y trabajen 12 horas para tener al día la correspondencia y tomen decisiones constantemente en ausencia de sus jefes. El orden del día se aleja rápidamente de sus objetivos y se da paso a esas conversaciones de alto nivel: ¿Has visto como está la Fulanita?. Vaya tetas que tiene. ¿Sabes si Menganita, ha acabado con el Zutanito?. Desde que se separó no ha parado de llevarse directores a la cama. Que esperabas es una puta. No piensa nada más que en joder, y oye, es una fiera en la cama. Que me dices, tú tambien….?. Cuando salga de esta reunión, la llamaré al despacho y… ; y así transcurre la dura jornada laboral de esos pobres ejecutivos.

Mientras acaba el día, ellas acompañadas de un insufrible dolor de cabeza de tantas horas frente al ordenador, los ojos rojos y la espalda machacada se irán hasta el supermercado, o a recoger a los niños a casa de sus padres, o a esas jornadas extraescolares, a las que sólo puede ir ella pues el marido, el compañero, o la ruptura de un matrimonio fracasado, hace imposible la solidaridad y sólo queda el alegato a la supervivencia.

Las nuevas, esas chicas jóvenes que acaban de salir de la facultad, tan monas ellas, tan voraces ellas, tan preparadas ellas, tan liberadas ellas, miran el cartel y se ríen bobaliconamente, ignorándolo, no va con ellas; ellas viven en otro mundo,¡ su mundo!, y se alejan moviendo sus culitos traviesos, huérfanos de bragas, enfundados en estrechos pantalones, hondeando como una bandera el brillo de los rayos UVA de sus estómagos, dispuestas a conseguir un nuevo contrato temporal, que les asegure tres meses más de trabajo como auxiliar administrativa. Eso, si que es empeño.

Alguna, se asegura que nadie la ve y coge el cartel y lo arranca. Ella es la secretaria del Director de Relaciones Humanas. Se cree en la obligación de que nadie pueda causar malestar dentro del orden establecido. Que nadie piense. Que nadie proteste. Es un Cancerbero. Es un esbirro del capital. Su salario depende de la prostitución como trabajadora.

Cada año me siento más cansada y pienso que lo que hago no sirve para nada, que soy una ilusa, una ingenua, que yo nada puedo hacer por cambiar este sistema de valor - mercancía, pero cuando llega el día 8 de marzo, me levanto temprano, abandono ilusionada mi casa y me dirijo hacia el despacho, dispuesta a decir a mis compañeras que es vital seguir luchando y proseguir esa lucha sorda, porque, algún día, la ganaremos.

La voz de Montse a través del teléfono me había sorprendido, pues me pareció inusual en ella la felicitación, parece alejarse de todo conflicto, no va con su talante siempre amable y generoso la lucha de guerrillas. A continuación su pregunta me hizo sonreír: Oye, ¿tú sabes por qué hoy se celebra el Día de la Mujer Trabajadora?. Verás, hoy tengo una clase y seguro que sale como tema la celebración de hoy y quiero estar preparada… ya sabes que si no apruebo, me despedirán.

Si, si que lo sabía. También sabía que después de tantos esfuerzos, de tantos años de dedicación, habían llegado unos compañeros, muy preparados y su puesto de trabajo corría peligro. Si, sabía lo que pesaban esos más de 50 años que acababa de cumplir y lo que ese despido significaba.

Montse, le contesté, dentro de una hora hay convocada una Manifestación, te espero y vamos juntas.

Casi atardecía cuando salí del despacho. Apreté el paso y me dirigí hacía el lugar donde había quedado con mi amiga.

La vi justo a la salida del metro esperándome. Me recibió con una sonrisa que yo siempre agradezco. La cogí del brazo. La lluvia caía muy suavemente sobre nuestras caras que recibíamos como un bautismo deseado. Mi paraguas se abrió como un enorme nenúfar a la luz de las farolas y ambas nos unimos a ese grupo de personas, hombres y mujeres que con caras ilusionadas acudían a la Manifestación del Día de la Mujer Trabajadora.

La lluvia arreciaba, la calle a nuestro paso floreció inundado de paraguas; miles de nenúfares de colores flotaron en la noche…

M. Carmen Briones. 8 de marzo 2008

LA NOIA XICA I RARA

2008-03-02T14:06:00.002+01:00

Aquelles astralnites, criatures d’un cos celeste que pertany a una galàxia de les dites d’espiral, estan duent a terme un programa de recerca d’identificació vivencial. Han sintetitzat les informacions sobre el planeta habitat d’un petit sistema, han assimilat les estructures existencials dels seus éssers vius i n’han desxifrat els codis de comunicació fins al punt que poden expressar-se en el mateix nivell que aquelles autoanomenades persones.

La seva astronau arriba amb precisió matemàtica al lloc previst, un punt fixat per coordenades. El camp de protecció magnètic impossibilita que el giny sigui detectat. Les astralnites surten de la nau i s’acosten a la casa amb jardí situada a la cruïlla de dues amples avingudes amb passeigs centrals ombrejats per dobles fileres de plàtans esponerosos.

A dins de la casa, Beatriu, sola, asseguda en un divan de la saleta, amb un llibre a mig llegir a les mans, alça els ulls, vagament inquieta, perquè ha notat alguna cosa estranya.

A la saleta tot està com sempre: la tauleta rodona amb un centre de flors, les butaques amb coixins de setí, el piano, el balancí, el rellotge de paret, el tapís de Flandes amb l’escena del rapte de les sabines, la xemeneia ornamental de marbre i a vora dels finestrals que miren al passeig, el secreter amb incrustacions de vori.

Beatriu mira la gran aranya de vidre que penja del mig del sostre i les altres làmpades de paret, més petites, que la complementen. Mira els cortinatges de vellut vermell subjectats amb gruixuts cordons daurats i, davant dels vidres, les cortines blanques amb calats, quasi transparents de tan fines com són.

No passa res. Els finestrals són tancats, no hi ha ni una mica d’aire que faci dringar les llàgrimes de vidre de la làmpada ni que faci moure les cortines.

La noia s’alça del divan i gira els ulls cap a la porta del passadís, que és oberta i deixa veure la llargada d’aquella peça de la casa. El passadís va des del rebedor fins a la saleta, que és el final de l’habitatge. A la banda esquerra té un seguit de finestres que deixen entrar la claror. A la banda dreta hi ha les portes de les diverses habitacions, el bany, la sortida al jardí, el rebost, la cuina i el menjador fins arribar a la sala.

Les astralnites passen a través de la porta per desintegració molecular i avancen pel llarg passadís.

Al fons, a la saleta, la mirada de la noia juga amb els trossos de claror i d’ombra que fan les cortines de les finestres. Quan era xiqueta li feia una mica de por travessar tota la llargada del passadís. Li feia l’efecte d’una foradada d’on podia sorgir un monstre o un fantasma.

Les astralnites s’aturen i observen la noia. Una “rara avis”, processen mentalment. Criatura rara. Cos cel·lular de regeneració contínua. Nivell mental primitiu. Dos sistemes de cèl·lules visuals rodones. Orificis per a l’aliment corpori, d’oxigen, d’hidrogen i afins. Quatre extremitats. Recobriment artificial estrafolari de contorns altres que el propi cos. A nivell psíquic, estadi contradictori: confiança-basarda, afirmació-inseguretat, eufòria-decaïment...

Una de les astralnitres va configurant un multigrama derivat de l’observació de l’estranya habitant d’aquest estrany planeta. Per a elles, la noia és realment un ésser ben estrambòtic. El multigrama és ple de dades, amb referències de llenguatge propi del mateix ésser en estudi: bruna, galtaplena, bocabadada, palplantada, un poc garrella, xica, pica, pollerica, camacurta i becarica...

Beatriu s’adona que no està sola. Allà hi ha algú, alguna cosa... No veu res, però. El cor li batega fort. L’instint la fa recular fins a la xemeneia per agafar l’atiador del foc.

Les astralnites acaben la feina encomanada. Tornen a l’astronau i s’eleven a una velocitat de vertigen sense provocar ni un sol decibel, en un silenci absolut, deixant enrere el planeta d’aquella noia rara, la raresa de la qual ve de la comparació amb els altres éssers ja coneguts.

La saleta s’inunda d’una sobtada calma. Un sentiment de tranquil·litat apaivaga l’ànim de Beatriu, que s’asseu altre cop al divan i es frega els ulls, com allunyant un malson, una impressió estranya, un rar efecte de la claror que entra a través de les cortines.

Antònia García

LEVANTARSE.....

2008-03-01T15:59:00.007+01:00

Levantarse,
pensar en el gesto,
encontrar la postura
alzarse, mover el cuerpo
discreto hacia la izquierda
impulsar con el codo
y elevarse con cuidado
ningún gesto brusco
pensar en sentarse
en el borde de la cama
las piernas reptan
se escabullen de la tibieza
se precipitan hacia el suelo.

Apoyarse
la pared está cerca
una mano fija
la otra aún sobre la cama.
Ya en pie, respirar hondo
masajear las lumbares
pasitos cortos
la ventana como meta
subir la persiana
el día saluda con nieblas bajas
un tren de cercanías traquetea
sin convicción.

A partir de aquí,
volver a empezar
todo lo viejo fue ayer
hoy la asignatura es otra
re-nacer, re-construir
re-tomar las horas
y poblarlas de interés ¿interés?

Hay tanto aún por saborear
un café aromático
unas galletas María (han de ser María)
una sonrisa que cruza con su igual
un BUENOS DÍAS AMOR
un.... ¡Parece que hoy estoy mejor
!BUENOS DÍAS VIDA.

Consol S. Buendía

LA SOLITARIA

2008-03-01T15:35:00.007+01:00

pintura de Montserrat Gudiol

La solitaria
contempla su cuerpo desnudo
lo ve menudose ha ido encogiendo
trillado por mil raíles
cicatrices que marcan
el punto que fue diana
en manos de cirujanos.

La solitaria
dimite de grandes epopeyas
se recluye en su caparazón
habita su propia soledad
paso a paso
lentamente como caen las hojas en otoño
No apura las horas ni el café tibio
no tiene prisa
ni enloquece frente a las rebajas.

La solitaria
disputa consigo misma
un juego de damas,
la separación y el encuentro
como fichas blancas y negras.
El eclipse lunar interpela,
volar muy alto electrocuta.

La solitaria
mira a los ojos y calla
conoce el sabor que deja la ceniza
el barro entre los dedos
la sal entre los dientes.
Evoca los paisajes que fueron
pazos de complacencias.

La solitaria
bebe en las fuentes eternas
late ante la dulzura de las danzantes
las que revolotean y ofrecen
las que abrazan y contagian
las que callan y comprenden.

La solitaria
sabe que el verso
recoge mil lágrimas y mil lamentos
palabras embrionarias
encogidos sentimientos
fulminantes suspiros
que devuelven al entorno
su pátina de claustro.

La solitaria
amanece cada día
con nubes confundidas
con anhelos arropados
en relámpagos de ilusiones
sabe que hoy es siempre
y mañana... futuro plus-imperfecto.

Consol S. Buendía

LEVANTA LOS OJOS

2008-02-20T11:24:00.006+01:00

Levanta los ojos
a la nueva vida
la espesa plataforma
que el dolor construye
como sombra larga
que todo lo cubre,
con la luna llena
la oscuridad consume,
las madres araña
su signo imprimen
en la noche llegan
en su negra nube.
Ya hace ocho años,
y el dolor disminuye,
levanta los ojos
que la esperanza fluye.

Carme Martin

LEVANTA LOS OJOS luego de oír varias palmadas solemnes provenientes de

LA ESPESA PLATAFORMA, de pie al final del caserío.

COMO SOMBRA que busca cobijo, se contornea siguiendo las fachadas de las casas señoriales, iluminadas

CON LA LUNA llena del incipiente verano.
Ya está aquí y, como las

MADRES, ARAÑA en su rastro nocturno todo cuanto teme que las ataquen.

EN LA NOCHE LLEGAN sonidos de la jungla próxima y desde que es madre, desde

HACE OCHO AÑOS, la serpiente repta sigilosa para sorprender al peligroso enemigo de sus crías.

Dolores Marín

Aixeca els ulls, mira el cel
cobert de densos núvols,
l’espessa plataforma des d’on
s’escampa la tristesa universal que
com ombra que fereix l’esperit,
juga amb avantatge
amb la lluna argentada que vol il·luminar
la fosca nit perquè ara,
per més que s’hi esforcin,
les mares aranya no poden veure
les seves cries que, perduda la guia,
enfilen camins equivocats i
en la nit arriben a arbres estranys
On no poden créixer i on
fa vuit anys ja, intenten teixiruna tela impossible

Núria Soler

Levanta los ojos cuando pienses en mí, así, nuestras miradas, enlazadas más allá de los barrotes, se reconocerán entre el humo, la neblina y la espesa plataforma que construyó nuestro amor. Sonríe cuando oigas el rumor del viento atravesar tus cabellos pues reconocerás en él los latidos de mi corazón. Como sombra que forma el ciprés en la tapia del cementerio nuestros recuerdos compartidos se pegarán a mi cuerpo; y, con la luna, en esa hora nona cuando los cuervos duermen con los ojos abiertos y sus picos afilados se alimentan de carroña, crueldad de los tiranos; los que me alejaron de ti, protegen sus crímenes como las madres arañas protegen sus víctimas atrapadas en hilos de seda, prometiéndoles perlas de rocío al Alba cuando las estrellas agonizan, mientras yo, apenas vivo, privado de tu presencia, encerrado. Tiemblo, pues en la noche, llegan los pensamientos más persistentes: tú y yo abrazados, entrelazados nuestros cuerpos más allá de la infinitud donde ellos nunca lograron atraparnos. Hoy hace ocho años que nos separaron. Mis huesos quebrados crujen sin sentido y tu cuerpo, rendido, yace en la tierra, donde pronto llevaré el mío.

M Carmen Briones

LAS MIRADAS

2008-02-16T23:11:00.003+01:00

Las miradas son elocuentes reflejos de la mente. Traducen pensamientos que, a través de los ojos donde se apoyen, fluyen libres y a borbotones. Así ocurre, aunque no siempre se reciben con disposición a indiagar en ellas. En tales circuntancias, la comunicación entre personas no es completa por no encontrarse la interrelación entre las palabras dichas y el flujo vital.

Si se capta la mudez y coincide con el oído, se genera confianza.

En otras situaciones el oyente puede hallar incongruencias entre el discurso verbal y el lenguaje de las pupilas. Es posible que se decante por este último como el sincero y trate de buscar lo creíble con sucesivas preguntas.

Cuando la gente se mira sin hablarse, los mensajes entrecruzados se pueden conjugar en una explosión vital de sensaciones compartidas. Son momentos mágicos e imborrables en el recuerdo y elevan - las miradas - a un estado de éxtasis.

Dolores Marín

Una vecina muy pertinaz.

2008-02-13T20:37:00.002+01:00

Cada vez que me encontraba en el rellano de la escalera con aquel personaje como sacado de una obra de Poe, mi mente, sin mandato alguno, ya iba preparando la excusa, que me salvara del fatal encuentro.

No es por crueldad que yo huía, como si del diablo se tratara de aquella mujer. Al principio, su rostro amable, la aureola de cabellos blancos que adornaban su cabeza, esa debilidad producida por los muchos años que tenía y la mirada tan azul que me dirigía cada vez que me encontraba con ella hacía que me enterneciera y recordara a mi abuela, hacía unos años muerta.

Nuestro primer encuentro, casual, o al menos eso creía yo, fue rápido. Yo salía como una exhalación de la puerta de mi casa para ir a trabajar y allí estaba ella. Me preguntó si era la nueva vecina, le dije que si. Me disculpe. Sentía no poder detenerme, pues llegaba tarde a una reunión. Me invitó ir a su casa. Podríamos tomar un café y presentarnos como Dios manda. Ella vivía sola y me estaría muy agradecida si pasaba un ratito a verla. Le dije que si. Que pasaría. En ese momento lo único que deseaba era largarme pues ya llegaba tarde a mi cita.

A la mañana siguiente, aún con el pelo mojado, salí dando un fuerte golpe a la puerta. Al volverme para bajar las escaleras, por poco me muero del susto. Allí, de pie, en la oscuridad del rellano estaba la anciana. Al verme se dirigió hacia a mi sonriendo.

La saludé lo más amablemente que pude permitirme, encajándome la mandíbula que se me había aflojado con el susto y huí, sin más. Mientras bajaba volando por las escaleras, volví la cara, un segundo, sintiéndome en parte culpable por mi mala educación, pero la mujer ya había desaparecido. Me sorprendió la rapidez de movimientos en una persona de tanta edad; dos segundos más tarde, mi preocupación era llegar entera al despacho.

Pasó el día volando. Como todos en la agencia de Publicidad, yo andaba inmersa en el barullo y la preocupación de que mi jefe se diera cuenta de lo mucho que trabajaba y soñaba con el ascenso que esperaba merecer: Mis únicos pensamientos se distraían con los aplausos y esos nuevos trajes de Armani que me estaban esperando. Porque me estaban esperando a mí, de eso no había ninguna duda.

Regresé a mi casa agotada. Después de una compra rápida en el supermercado de la esquina, lo único que ansiaba era tomar un baño relajante con mucha espuma y la compañía de un DVD sonando en mi nueva cadena de música. Suspiré mientras esperaba que el ascensor colaborara como un Hermes del siglo XXI con mis deseos. Por fin se abrió la puerta, avancé y como una exhalación me metí en el ascensor. Un grito salió de mi garganta que sonó en toda la ciudad y, paralizó, estoy segura, el tráfico: dentro en una esquina del pequeño y mal iluminado recinto, agazapada, esperando a su presa, es decir, yo, estaba la sombra negra de mi vecina.

No lo dudé ni un momento. Salí todo lo rápida que pude, subiendo corriendo las escaleras para refugiarme en mi casa; lo último que vi al cerrarse la puerta del ascensor fue el reflejo, en el espejo, de una sonrisa .
Agotada, sudada y muerta de miedo logré llegar hasta el tercero. Mientras recuperaba el aliento, mis manos buceaban en el fondo inacabable de mi bolso buscando las llaves, que, traviesas como pececillos, se me escurrían de los dedos temblorosos, que intentaban atraparlas. Por fin, el frío metal cedió al yunque de mi tenacidad. Ya eran mías. Con firmeza dirigí la llave a la cerradura. El frío contacto de una mano sobre mi hombro me hizo dar un brinco. El sonido de las llaves bajando las escaleras, acompañó como música de fondo la letanía de improperios que de mi boca salieron.

Furiosa, me volví para decirle a aquella, a aquella mujer, que me dejara en paz. La pared solitaria me devolvió a la realidad. Allí no había nadie.

Estaba claro que aquella situación no podía continuar ni un día más, así que decidí, poner a aquella anciana en su sitio y a pedirle que me dejara en paz, que no me persiguiera porque, no me apetecía tomar café, ni té, ni nada, con ella. Que era una pesada y que se había convertido en la peor de mis pesadillas. A estas alturas yo ya había bajado dos pisos (ella vivía en el primero, según me dijo cuando nos conocimos) y mi humor se iba agriando a medida que se alejaba la promesa de un beneficioso y sedante baño.

Pulsé el timbre enérgicamente y sin piedad. Pasaron unos minutos. Unos pasos débiles se fueron acercando. Una débil luz, proveniente de una lamparilla moribunda me dejó ver, al abrirse la puerta, a la dueña de la casa. No era desde luego una anciana. Era una mujer de unos 50 años, delgada y morena, con una mirada triste y un gato desdeñoso, entre sus brazos.

Al momento me hizo pasar. Sabía, por su madre, que yo era la nueva vecina. La seguí a lo largo de un pasillo oscuro hasta llegar a una salita. Me hizo sentar en un sofá centenario y dijo que esperara un momento, mientras soltaba al gato que se sentó frente a mi, en otro sofá, vigilando todos mis movimientos.

Sentada en el borde del sofá, sin ánimo a respirar por temor a incordiar al felino, paseé lentamente mi mirada por la desolada habitación. Las ajadas cortinas cubrían las ventanas, sellándolas totalmente a cualquier mirada indiscreta. Dos sofás muy viejos, hacían juego con una deshilachada alfombra de indescifrables dibujos; encima de una mesita baja lucían los marcos de plata con el retrato de muchos familiares, sin duda, de la dueña de la casa. Atrajo mi atención la fotografía de una mujer que reconocí al momento, era la anciana que, día tras día, me encontraba.

Observé al gato, afortunadamente, el aburrimiento había podido con él y se había dormido, aunque el rabo se movía obstinadamente de un lado a otro. Cogí el retrato que había llamado mi atención para mirarlo más de cerca. En ese mismo instante hizo su aparición la dueña de la casa. Se me quedó mirando de una forma extraña y acercándose a mi y señalando el marco que aún yo conservaba entre mi manos me dijo: Es mamá. La pobre, hace años que murió. Ese es su último retrato, se la hice momentos antes de enterrarla...

Estaba claro, esa noche, no habría baño de espuma relajante.

-Mary Carmen Briones-

TINIEBLAS QUIERO SIN PREGUNTAS

2008-02-12T16:55:00.003+01:00

Tinieblas quiero sin preguntas,

espacios invisibles, besos sin forma.

Salto, caigo, me rindo obediente,

sufro inútilmente tus manos.

Pido eternidad al sueño

como arenalamento ancho y hueco.

Invento morir sin cicatrices

sin más pausa

que tu voz desordenada.

Has amanecido lívida

en el fondo sin fondo

de mi costumbre.

Única, inocente, atávica

luz, simetría del agua

en tus pupilas.

Vendimio tu cuerpo

palpito al ritmo de tu tacto

vértigo del secreto sin retorno

distante de la orilla

donde se escapa el mundo

entre mis dedos.

Indecisa y vaga

abandono adjetivos.

Heredo de ti la tarde que termina.

Lluvia de ámbar tibio

lágrimas que ruedan por las horas

paisajes de hojarasca gris,

humo en el cuello, reptante circunloquio

mientras habitas conticinios.

Silencio quieto detrás de la noche

el misterio en el aire, tu ausencia.

Mi horizonte lo sigue transitando

tu recuerdo urgente y escondido

vertical tu cuerpo, tu alma horizontal.

Sentir que el temblor de morir

es más que muerte, es olvido de serte

de llamarte por tu nombre

que retorna del caos atónito.

Consol S. Buendía

EL SECRET

2008-02-10T20:02:00.000+01:00

Ella dormia profundament.

En Gabriel, repenjat en un colze, va estar-se una estona mirant sense ressentiment el seu cabell embullat i la seva boca mig oberta, sentint la seva respiració pregona. Així que va tenir a la vida un amor d’aquests: un home havia mort per ella. Totes les suposicions esdevenien vanes car no tenia veritats tangibles on sustentar les hipòtesis que li acudien, empaitant-se, embolicant-lo en un dèdal de possibilitats que era incapaç de destriar. Ningú, tret d’ella, podria aclarir-li la veritable dissort que li emmetzinà la vida. Sabia,també, que ella no li ho explicaria, que això només formava part del seu jo intern i que com més intentés arrabassar- li la veritat més de pressa la perdria.

No sabia si seria capaç de continuar al seu costat sense aconseguir saber. La decisió de compartir la vida amb un secret com aquell se li feia molt difícil. Estava segur que encara que ara ho acceptés, hi hauria sempre la possibilitat de retreure-li la falta de confiança, la nosa que s’havia interposat entre tots dos.

La va mirar,així, tal com estava ara després de l’abraçada, i tots els dubtes es van fer fonedissos. Es va dir que el que importava era la vida a partir d’aquell moment. Es va arrecerar al seu costat, una mà en el maluc d’ella per gaudir del contacte de la pell que una estona abans l’havia embogit i, així, lentament es va deixar emportar i va notar que la seva ànima queia lenta en l’endormiscament en sentir caure la neu tènue sobre l’univers i caure tènue la neu, com el descens de l’última Posta, sobre tots els vius i sobre els morts.

Núria Soler
16- 4- 2007

RONDALLES D'HIVERN

2008-02-10T19:16:00.000+01:00

El fred intens havia retornat i cobert l’entorn d’un silenci que només es podia sentir a l’hivern .Havien desaparegut els ocells, la silueta dels arbres era blanca, fruit del gel acumulat a les branques i als troncs, les teulades de les cases eren tan sols petites elevacions en la capa de neu. De lluny no es distingia el poblet ni les fumeres que exhalaven les xemeneies, dintre de les cases la gent seguíem la mateixa rutina de cada hivern, no per repetida més suportable.

La malenconia s’apoderava de les ànimes, dels cossos,fins i tot dels objectes inanimats. No hi havia possibilitat de sortir del avorriment més absolut que us pugeu-ho imaginar. Només una cosa esperàvem amb delit: l’arribada de la nit. Al voltant de la llar de foc s’improvisaven històries, algunes basades en fets reals que normalment explicaven els més vells de la família. Any rere any repetien les mateixes narracions però sempre eren diferents, petits detalls afegits les canviaven i això feia que fossin esperades una vegada i una altra. Els infants les seguíem àvids i repetíem les preguntes que havíem fet l’hivern anterior perquè ja havíem après que la resposta no era mai igual i aquest fet ens les feia atractives.

Després venien les invencions del pare. Hauria estat un magnífic rondallaire,si mai s’hi hagués pogut dedicar. Tenia una magnífica capacitat fabuladora i tant petits com grans l’escoltavem embadalits. Les més admirades eren les que feien referència al món animal. Guineus, llops, ossos, i altres habitants del mon que ens envoltava eren protagonistes d’aventures fantàstiques: els animals parlaven i l’home en feia les diferents veus, talment fossin humans. Es deixava portar per la imaginació i no tenia aturador. Quantes vegades havia de deixar pendent el final per a l’endemà. – Estratagema calculada per fer que el dia següent passés una mica més de pressa -.

La mare no solia intervenir amb freqüència i quan ho feia era per contar-nos coses de la seva joventut, de quan tenia quinze o setze anys, d’abans de conèixer el pare. Era l’única que parlava de fets reals, fets de la seva vida que semblava enyorar. Aleshores jo no ho entenia però ara que m’he tornat gran com ella si que ho entenc, i tant que ho entenc!

Així, d`història en història apareixien els primers ocells que saltaven per les les branques nues de les pomeres de l’hort. Aquells animalons eren la nostra alegria més gran, corríem d’una finestra a l’altra per no perdre’ns cap detall de les cabrioles que els mascles feien per agradar les femelles i aparellar-se .Així quan l’escalfor de la primavera desfés la neu i brotessin els arbres ells farien el niu i el cercle de la vida renaixeria i podríem sortir de casa i viure les nostres pròpies aventures que passats els anys explicaríem primer als fills i després als néts.

No sé si per bé o per mal la vida ha canviat tant des d’aleshores, que ja no hi ha rondalles a la vora del foc, i aquí em teniu, escrivint un tros d’infantesa en un paper en blanc.

Núria Soler

paraules i silencis

2008-02-09T22:27:00.000+01:00

els silencis omplen sovint
les paraules de sentit.
en canvi, moltes paraules
moren curulles de silenci .
buides: són com bombolles que esclaten
al més lleu contacte amb la brisa
que pretén enlairar-les..

dic t’estimo i puc estar
reproduint una formula
mil vegades emprada
sense solidesa ni fonament .

puc restar muda
i els meus ulls i els meus silencis
parlar el llenguatge mes
sincer i admirable que
hagi creat mai l’home.

les paraules només prenen sentit
quan resten prenyades
de significatius silencis
que permeten donar-les forma i color.

el so sense silenci no tindria raó de ser
com tampoc el blanc sense el negre,
és l’oposat el que crea al contrari.

les paraules sense silenci
són com els mars mancats
de l’oxigen que els dona vida.
l’aigua hi és, ho omple tot,
però en realitat és aigua morta
on els peixos no poden sobreviure.

una vida farcida de silencis
és una vida prou plena de sentit,
que concedeix espai per a poder
pensar, créixer, crear,
i abocar-ne després la sabia
que donarà fruits madurs, ferms,
perfumats, plens de color, saborosos.

no ens han de fer pas por els silencis,
ans tot el contrari,
masses paraules buides atabalen el cervell
i adormen l’esperit dels homes.
visca el silenci creador!!!!

MI CALLE ES UNA PLAZA LLAMADA LIBERTAD

2008-02-07T18:54:00.000+01:00

Mi calle era una plaza
llamada Libertad,
perdida entre estrechas
y oscuras bocacalles;
oculta,
bajo la penumbra mohosa
de unos viejos aleros medievales
y a la sombra,
de unos plataneros carcomidos
por la roña y la contaminación.

Mi calle era una plaza
llamada Libertad,
cuadradita y sin color;
nunca vio espigas,
ni alumbró lirios en flor;
su lecho era un suelo sucio,
regado con mucho sudor,
donde parían las mujeres
y los niños morían de hambre
silenciosamente,
antes de salir el sol.

Mi calle era una plaza,
llamada Libertad,
que los críos defendíamos
armados de ingenuo valor,
con afilados guijarros
nuestro escaso honor,
ahogando entre gritos e insultos
la ausencia de caricias y amor.

Mi calle era una plaza,
llamada Libertad,
sostenida por atlantes
de rudas facciones y
encallecidas manos proletarias;
dioses que olvidaron sus nombres
perdiendo su hombría,
embrutecidos por la fatiga,
la injusticia y el alcohol.

Mi calle era una plaza
llamada Libertad
que vivía
con las puertas abiertas al Infierno;
las prostitutas exhibían
la desnudez de sus cuerpos,
pobrecillas,
en el crudo Invierno,
mercadeando con el demonio
un chute de droga y
el espejismo de un orgasmo.

Mi calle era una plaza
llamada Libertad
con la tapia de un convento
adornando una horizontal
revestida de bello mármol;
una iglesia,
ocultaba su campanario
tras los muros santificados;
las voces de las monjitas
ajenas al calvario cercano,
se elevaban angelicales,
perdiéndose en el aire
hasta alcanzar las cotas celestiales;
el perfume de unas rosas bien cuidadas
se mezclaba con la hediondez
de la noche veraniega;
y el rumor de una fuente
acompañaba las alegres risas,
de un claustro bien alimentado.

Mi calle es una plaza
llamada libertad,
donde anidan
la pobreza y el desaliento;
donde las basuras de los containers,
dan sus mejores alimentos
a los paladares exigentes
de los emigrantes y los sin techo;
donde los niños juegan
a médicos y enfermeras
con jeringuillas abandonadas
en las papeleras;
donde las prostitutas,
de cuerpo multicolor,
sin pudor en los portales,
lavan su sexo con agua mineral y ron;
escupiendo
como peces muertos
contra las puertas del templo del amor,
esperma, sida, muerte
y algún que otro condón.

Mi calle era una plaza,
soñada Libertad.

M. Carmen Briones

LA NOIA RARA

2008-02-05T15:04:00.000+01:00

Lola mirava la pantalla de l’ordinador com la madrastra de blancaneus ho feia quan es mirava en el mirall màgic que li donava la resposta que necessitava, no acabava de creure’s el miracle mitjançant el qual tocant amb els dits unes determinades tecles de l’ordinador apareixien lletres a la pantalla que formaven paraules.

Tot plegat perquè de la revista literària on treballava li havien demanat un conte amb unes determinades directrius i la pobre tenia la ment en blanc, no encertava a trobar el fil conductor que li permetés construir la història sol·licitada.

El tema principal del conte era que la protagonista fos una noia rara però, que s’entenia per una noia rara, que tingués tres cames i dos caps?. Recordava que a ella mateixa, de petita, la seva mare s’havia cansat de dir-li que ella era tant rara com el seu pare i no acabava d’entendre la raó, ella es veia una persona ben normal i aquella manera de dir-li rara sonava a dolent era com una taca difícil de netejar.

Va agafar el diccionari de la prestatgeria i va cercar el significat que donava a l’adjectiu “rar”:

Molt poc freqüent.
No gens comú; extraordinari..
Preciós per la seva raresa
Extravagant, que obra de manera anormal, fora del sentit comú.

les definicions eren les habituals i en cap no es sentia reflectida, per tant es va quedar tal com estava abans.

Quants anys havien passat des de les hores!, recordava la sala passada de moda, sense finestres i amb olor de tancat de casa seva. La mare, pobre, tenia el gust rovellat i mal destre i a més a casa no tenien diners.

Lola però, tenia imaginació i sovint somniava en que aquella sala tenia un finestral enorme que donava a una gran avinguda, a l’estil d’aquells primers pisos que havia vist en el Passeig de Gràcia i que des d’allà contemplava el món des de darrera les cortinetes.

Ningú no la podia veure i en canvi ella els controlava a tots, sabia el que feien, quina cara posaven, si entraven o sortien. S’imaginava també que la casa era gran i que a cada cantó del llarg passadís s’accedia a una multitud de cambres pintades de diferents colors que tenien mobles meravellosos de diferents estils, i no pas d’aquell color ocre merda d’oca que durant els anys 50 omplia les parets de la gent pobre dels país.

Al final del passadís un menjador enorme que tenia un mirador de vidres de colors des d’on es podia contemplar el jardí de darrera. Lola havia llegit la descripció i vist les fotos d’aquelles cases enormes de l’eixampla barceloní en alguna revista o llibre de l’època i per sempre més aquesta imatge es va quedar en el seu subconscient.

De tota manera, a aquestes alçades de la vida ja sabia que mai no aconseguiria assolir el seu somni, ni s’havia casat pas amb un fill únic amb diners, ni el seu sou en la editorial li ho permetia, així que el va aparcar definitivament en el bagul dels somnis perduts.

La pantalla continuava en blanc i no se li acudia pas res que donés forma al conte i sense adonar-se la seva ment va tornar al passat.

Recordava, també, la seva cambra petita i trista compartida amb la seva germana. Tan sols hi havia un llit de deu pans i un armari molt bell i fosc que havia estat de l’avi, als peus del llit dos quadres tronats, un de la mare de déu del Carme i un altre de l’àngel de la guarda d’un gust més que dolent. En un amagatall de l’armari, guardava les seves possessions secretes, una fotografia d’un noi de l’escola que li feia el pes, alguna joia sense valor, un carta anònima d’algú de l’escola que amb una cançó tronada de l’època intentava dir-li que li agradava, però per a ella era el seu món secret del que ningú, ni la mare en tenia coneixement.

Havia vist en algunes pel·lícules on la protagonista tenia a casa seva un moble on escrivia les cartes al seu enamorat el qual tenia un departament secret que només ella sabia com obrir i el tronat armari venia a ser el mateix amagatall secret dels meravellosos films del anys 40 que el seu pare passava en la màquina reproductora que ell mateix s’havia construït.

Si, la veritat és que era una noia solitària, cap de les nenes del carrer s‘avenia amb la seva manera de ser i només sortia a jugar quan els jocs eren compartits entre les nenes i nens de la contrada i normalment jocs de córrer i fet i amagar.

Seria per això que la mare deia que era rara?. Hores d’ara però, continuava igual, no eren moltes les persones amb les que tenia tracte social ni tampoc gaires amistats, sabia entretenir-se tota sola i necessitava poc estar envoltada de gent que més aviat la cansava i posava dels nervis.

A les hores vivia més aviat de somnis, segurament perquè la seva realitat no li agradava. Amb les seves nines, per exemple, poques vegades havia jugat a papes i mames sinó a que eren models a les que ella els hi feia vestits meravellosos, aquells que ella no podia dur.

Es passava les hores del dissabte i diumenge escoltant música de la ràdio tota sola, ve a la porta de casa seva o sobre el seu sostre per el que pujava com qualsevol xicot per la prunera del pati de darrera, tot llegint novel·les que sovint canviava en una llibreria de vell que hi havia al seu barri.

Tot d’una amb la pantalla encara en blanc, com un llamp li va venir a la consciència la convicció de que sempre són rars per nosaltres tots aquells que no pensen ni es comporten a la nostra manera i que ens costa acceptar que el pròxim no té perquè entendre la vida de la mateixa manera, ni agradar-li les mateixes coses, ni combregar amb les nostres idees .

Ves per on, de quina manera tant natural i planera li va arribar aquell pensament i va entendre el motiu pel qual no podia concentrar-se en un conte amb el que íntimament es sentia reflectida i va comprendre fins a quin punt l’etiqueta de rara la havia afectat i de quina manera tan simple la va deixar d’impressionar.

Va retornar al present i va començar a escriure el conte que li havien demanat.

Carme Martin

EL AMOR ES UNA DROGA DURA

2008-02-02T19:02:00.000+01:00

La primera vez que vi a Samuel fue a través de la mirilla de la puerta de entrada de mi casa. Acababa de levantarme, eran las 12 de la mañana. Me había duchado despacio, y con la bata aún puesta, pues era mi intención gandulear durante todo el día, me preparé el desayuno: tostadas y café con leche. Aún estaba con la taza del café en la mano cuando sonó el timbre de la puerta. Despotricando por la intromisión pues había observado que todo hijo de vecino que necesitaba entrar al edificio, capricho de los hados, supongo, llamaba a mi puerta: el cartero, correo comercial, los lampistas, los electricistas, los testigos de Jehová, los Hare Krisna, los Boy Scouts, la guardia nacional norteamericana, la procesión del Corpus de Sitges, la banda municipal de Santiago de Compostela, la Coral de San Sebastián y un largo etc, que no por sorprendente, dejaba de incordiarme cuando sucedía.

Armada de valor y con esa mala milk que últimamente gastaba cada vez que oía un timbrazo en mi puerta, me dirigí, blandiendo fieramente la taza de café con leche en la mano derecha y la cucharilla del azúcar, en la izquierda , dispuesta a defender la paz y estabilidad de mi hogar.

Abrí la puerta con ánimo de sorprender al intruso pero, he de confesar, que la sorprendida fui yo. Lo primero que vi fue la sonrisa, maravillosa, que el joven que tenía enfrente me dedicaba para, seguidamente, coger la taza de café con leche que yo llevaba, empuñada a modo de bandoble, y de un sorbo beberse el contenido de la misma. Luego, sin decir palabra, entró en mi casa, tras cerrar la puerta.

Fue un día maravilloso. La dulzura de los besos de Samuel, que así se llamaba, no cesaron de acompañarme mientras pasaban las horas. Nuestros cuerpos se abrían y cerraban como los pétalos de esas flores caprichosas que necesitan el calor del Sol y la sombra nacarada de la Luna para mostrar todo su aroma y belleza. Nuestra bocas, sedientas de besos y nuestras manos, hambrientas de caricias, se buscaban y encontraban sin poder saciar la pasión que nos devoraba a ambos.

Cuando me desperté miré sorprendida la cucharilla que sostenía en la mano, la tibieza de mi cuerpo se mostró sorprendida ante su frío y metálico tacto.

Me duché lentamente y después me preparé un copioso desayuno.

Sonó el timbre de la puerta, miré por la mirilla de la puerta y vi a dos jóvenes desconocidos pacientemente esperando. Recogí de la cocina dos tazas de café con leche y abrí con decisión la entrada a mi casa.

Ya han pasado muchos años desde que conocí a Samuel, alguna vez se pasa por casa a tomar una taza de café, pues siempre tengo una cafetera preparada, sabemos que nuestra adicción, ha creado una fuerte dependencia.

Perdonad, pero llaman a la puerta. Ya no me pregunto qué hace a estas horas de la mañana la Tuna de la Facultad de Medicina de Barcelona en mi puerta, simplemente preparo una tazas de café y me siento a saborearlo... Y es que el amor, es una droga dura.... difícil de vencer.

M. Carmen Briones

DEFENSES

2008-01-30T11:09:00.000+01:00

Baixo les parpelles de casa de bon matí,
perquè la llum no m’atrapi.
Amago el rostre sota el vel cremós,
perquè la llum no m’atrapi.
Camino sota el paraigua sec,
perquè la llum no m’atrapi.
Cobreixo els cabells sota el capell protector
perquè la llum no m’atrapi.
Miro a través de cristalls cendrosos
perquè la llum no m’atrapi.

Els doctes metges han dictaminat
que no tinc defenses contra el sol
i que la meva pell pot ferir-se
ni que sigui amb el seu reflex,
Però jo sé la veritat:
he viscut massa temps sota la glaçada
i els meus sensors no reconeixen ja
l’escalf que pot atorgar l’amor.

Carme Martín

Sentado a los pies de mi cama el gran Unicornio blanco…

2008-01-29T20:52:00.000+01:00

QUÉ HAGO?. Involuntariamente, aquí, en este momento, parpadeo una, dos, tres veces y compruebo que todo sigue igual a mi alrededor. Ya no me sirven los ensueños hilvanados en las horas dulces del atardecer, ni tampoco me ilusionan las promesas que me hiciste, hace ya tanto, que ya ni recuerdo el año. Se que la memoria me hace trampas y juega con los sueños que oculto bajo el embozo de mi cama y que aún llevo prendidos entre las hebras de mi cuerpo maltratado, por el olvido de tus brazos

Ya no contemplo, desde mi ventana, el lento discurrir de las estaciones que me habitan, esperando el regreso de tu mirada. Ya no dispongo la mesa con mantel de lino blanco y copas de plata. Ahora me pierdo entre las telarañas de mis vicios y holgazaneo coleccionando minutos. Ya no me sorprendo preguntándome QUÉ NO HAGO por ti . Ya no me azotan los reproches; ya no me persiguen los temores …Veo el reflejo de mis ojos sorprendido en cada gota de lluvia en Otoño avanzar, avanzar hasta encontrar su mar, su playa más cálida.

Podría humillar tu recuerdo hasta sentirme vencedora del fracaso de nuestras vidas. Podría negarme el roce de tu cuerpo junto al mío; podría borrar de mis labios todos los besos que nos dimos y las caricias que a medianoche nos mantenían durante horas amándonos hasta quedar rendidos, tiernamente abrazados y despertar con el sabio discurrir de tus manos por mi pecho. Pero ahora en la oscuridad de mi lecho, vacío tu rastro en mi cabello, no me pregunto QUÉ SIENTO, me limito a deslizar mis dedos huérfanos suavemente entre las imágenes añoradas hasta alcanzar el deseo invocado.

NO SIENTO amor. Apenas me rozan ya tus reproches. El llanto no consigue desbordar mis ojos. La sombra de tu cuerpo, ya no me persigue. Olvidé las pesadillas, las palabras que herían como cuchillas y enterré entre los pliegues de mi carne la huella malva que con mano diestra tan a menudo adornabas. No siento amor por ti, ahora, me lo he reservado todo para mi. Absorta asisto al despertar del día. He limpiado mi casa con rayos de sol, he blanqueado las paredes y la música la invade toda. He impregnado de especias mi alimento y bebo del manantial de mi nueva vida. SIENTO el renacer. Mis brazos crecen y crecen hasta abrazar mi cuerpo desnudo de llagas y me sorprendo bailando como si fuera una niña y ahora se que amor canalla, no volverá a surgir de nuevo. Ahora se qué ME GUSTARÍA SENTIR.

No voy a estrechar mis alas, no voy a desandar lo andado, sólo pienso en cruzar despacito esa nueva senda que se abre ante mis ojos. LO QUE SÉ ES que el olvido, el destierro del pasado alivia mis penas y adorna mis días. Por eso lo intento una y otra vez, hasta conseguirlo.
PERO NO SÉ , si lograré siempre vencer el malsano rencor que a veces me corroe, sólo espero que la perversión logre encontrar el vacío y el rumor de la noche infernal se aleje, se aleje hasta morir en el abismo y no sentir el taladro de su susurro en mis pesadillas.Pero no se si lo lograré, sólo espero cada amanecer al despertar, encontrar por fin sentado alos pies de mi cama al gran Unicornio Blanco.

M. Carmen Briones

LA MULA

2008-01-29T18:38:00.000+01:00

El vigilaba constantemente el semblante de aquella mujer que permanecía a su lado. Sabía que había perdido los estribos, pero acaso ¿no había sido ella la culpable?. No le tenía dicho, que cuando él hablaba, ella debía callar. Ese era su deber. Callar. Ahora ya sabía cual era su obligación.

La mujer mantenía la mirada fija en el horizonte. El sol pronto se pondría y llegaría la noche sigilosamente sorprendiéndola atada a su dolor. Levantó la cabeza y bebió la negrura que flotaba a su alrededor. El brillo de la luna la esperaba oculta tras las nubes y corrió por el bosque buscando refugio entre los matorrales. El sueño no tardó en envolverla.

Odiaba la vida en la fábrica. Siempre había soñado con tener una casita con un huerto, algunos animales y caminar libremente por el bosque. Alejarse de la ciudad y abandonar aquella vida monótona y rutinaria era su ilusión. Anhelaba la sensación de libertad que proporciona la naturaleza. Se veía cuidando su jardín y preparando riquísimos pasteles a su marido. Si su marido. Ese hombre maravilloso, siempre pendiente de sus caprichos que la amaría y protegería de cualquiera que pretendiera perturbar su felicidad.

Estaba cansada de tanto luchar. Llevaba ya muchos años batallando para que ella y sus compañeras pudieran tener unos minutos de descanso. Las duras jornadas de pié hacía estragos entre las mujeres de la fábrica. Algunas caían desmayadas ante la fatiga. Aquello la indignaba. Había gritado. Había insultado a los dueños de la fábrica que las trataban como esclavas. La habían expedientado. La habían cambiado de sitio. La habían amenazado. Un intento de violación en un callejón maloliente, aún la indignó más. Hubo huelgas. Hubo palos. Despidos. Pero al fin, consiguió 10 minutos de descanso para las obreras.

Una tarde le vio sentado frente a ella en la cafetería. Acabó acostumbrándose a ver su cara. Notaba su mirada fija en ella. Acabaron casándose. Su vida estaba segura iba a cambiar. El vivía en el campo. Tenía una granja.

Los desconocidos, ellos, unieron sus vidas. Añoró un te quiero a la luz de las velas y descubrió el mensaje de un cuerpo torturado que se vengaba en el suyo en la penumbra de la alcoba. El rito dejó de ser mágico para convertirse en solamente humano.

Desde un principio la sorprendió el silencio. Los animales no chillaban y el perro no ladraba, se limitaban a huir ante su presencia y a mirarla desde sus escondites con ojos entristecidos.

Se acostumbró a cantar para llenar los huecos de las paredes silenciosas y para ahuyentar el peso de la sombra de él que nunca la abandonaba. Su mirada fiera, al principio, se convirtió en un arma que esgrimía sobre su cuerpo ahogando su canto.

El tiempo pasaba, el campo florecía, el bosque se llenaba de misterios y en la granja los días parecían ser eternos, inacabables.

El trabajo extenuante iba dejando en el cuerpo de ella su huella. Estaba agotada. No había descanso. Ya no pensaba en tener un jardín y plantar flores, su sueño ahora era perderse entre las calles concurridas de cualquier ciudad; dejarse olvidada en algún banco solitario y permitir ser encontrada ahíta de voces resonando en sus oídos.

Comenzó a ver su vida como se mira un cuadro. Conocía las figuras representadas de tanto mirarlas pero desconocía quienes eran. La distancia impuesta le permitía sobrevivir.

Un día el silencio comenzó a ahogarla y para huir de él se puse a cantar muy alto. Vió como él se acercaba y cantó aún más alto. La palidez de su rostro la asustó pero no dejó que la amedrentara. Le gritó que se callara; la amenazó con los puños cerrados sobre su cara, pero ella cantaba y cantaba. El se abalanzó como un loco sobre ella y la ordenó que cesara. No le obedeció. Lo último que sintió fue algo que golpeaba su cara.

Cuando volvió en sí estaba tumbada en la tierra. Un lago a sus pies resplandecía como un enorme rubí. Quiso gritar de dolor pero su garganta fue incapaz de emitir ningún sonido. Miró a su alrededor sin comprender que le pasaba, entonces aterrorizada vió su lengua abandonada en el suelo como un pez muerto. Aturdida, pensó que había tenido un accidente, que una gran desgracia había ocurrido en la casa. Buscó con la mirada y entonces vió a su marido que limpiando un cuchillo la estaba sonriendo.

Despertó sobresaltada. El frio de la noche había dejado su marca en la hierba y todo estaba lleno de escarcha. Oyó silbar al viento entre las ramas de los árboles y aullar al lobo al alba. Se levantó del tronco que le había servido de cama y acarició al perro mudo que nunca la abandonaba.

Juntos abandonaron el cobijo del bosque y se acercaron a la casa sumida en la penumbra de la madrugada. El cuchillo entre sus manos despedía destellos de plata.

M. Carmen Briones

MIRADES SENSE NOM

2008-01-29T13:08:00.000+01:00

Ai!, qui pogués amb hàbil gest,
empresonar la càlida llum d’una mirada,
mut alfabet, llenguatge del desig,
que ve de lluny i no coneix distàncies.

Subtil esguard sensual conqueridor,
estrany perfum que els meus sentis embriaga;
màgic genet íntim com el dolor
que amb mut accent al llom del vent cavalca.

Dolça alenada que nia en el meu pit,
i no demana permís per ser-hi hoste.
Súplica intensa t’eleves com un crit
obrint estances que no tenien portes.

Aquest neguit que no coneix cap llei,
m’amara el cor i l’omple de nostàlgia.
¡Quant temps perdut si tu no estàs amb mi!
L’avui és curt, hem de cremar distàncies.

Carme Martín

ENLLÀ DELS MARS INFINITS

2008-01-29T12:17:00.000+01:00

Enllà dels mars infinits, els remolins del cel en una estranya metamorfosi ens aproximen al crepuscle i petites lluïsors dansen en l'espai.

Mentre els estels es piquen l'ullet, parelles deleroses s'estrenyen amb ardor en el fluir harmoniós d'un corrent de vida sense traves.

Els cossos, empesos pel sortilegi voluptuós que mou l'univers, s'emplenen de l'orgia dels sentits. Pells i cabells color de sol o d'atzabeja es confonen en un gronxament lleuger, talment l'oneig del blat bressolat pel vent.

Recuperen una altivesa renascuda com sortits del mar, d'ones canviants, perfumats de sal i d'algues, l'olor màgica del mar.

Es desfan, de matinada, les filagarses de boira i els cors es regalen perles rosades i rams de coral, penyores d'amor, espigolades al mar.

Núria Soler

FOSA EN LA NOSTALGIA

2008-01-27T19:16:00.000+01:00

Avui la memòria ensopega amb un incòmode engany,
la llunyania m’atrau,

la nostàlgia em consumeix,
els records són com campanes d’ermites remotes
que ressonen al capvespre.
Avui ja no canto cap cançó

car desconec la meva veu fosa en la nostàlgia,

les ànsies de llum fa molt temps extingides,
runes de vida en la foscor colgades.
Captaire d’amor, no vull saber el teu nom,
segueixo la veu de fonts amagades,

els sons d’èpoques passades.
Avui cares pàl·lides d’esmunyedissos fantasmes,

dolces fatigues s’escolen amb les aigües

que retornen al mar per retrobar-se
i m’arrenquen l’enyor del cor,

alliberat per la bellesa d’un somni
que vola amb les ales esteses.

Núria Soler

VISONS SOBRE LES BRANQUES DELS ARBRES - treball conjunt

2008-01-23T13:33:00.001+01:00

Los árboles retienen el sol entre sus ramas. En el espesor de la selva se oye el lamento de aves que, casi enceguecidas, revolotean por entre el ramaje. La noche ha pasado y, en su impaciencia, buscan la luz del nuevo día; luz que les permita verse, perseguirse, juguetear y reconocerse para el vivir, aunque sea en la penumbra de la espesura..

Dolores Marín

Los árboles retienen al sol entre sus ramas y lo transforman en colores brillantes que relucen en sus verdes hojas. Algunos retienen entre ellas tenues gotas de agua que la luz transmuta en relucientes diamantes que algún ave posada en sus ramas aprovecha para colmar la sed que la embriaga.

Carme Marqués

Els arbres retenen el sol entre les seves branques i es banyen de llum i energia per resistir l’hivernal fred. Aquells que sàviament no perden les seves fulles a la tardor, donen recer a les poques aus que no han pogut emigrar a la recerca de climes més temperats. A l’estiu fan barrera entre el abrusador sol i la terra ardent a la fi que els extenuats viatgers puguin, sota el seu aixopluc, assaborir la bondat d’una treva canicular, que els retorni les forces per continuar el seu llarg camí.

Carme Martín

Els arbres retenen el sol entre ses branques
fent-les tornar d’un verd intens
i quan es belluguen, semblen, cadascuna,
un petit sol joliu i verd.
Oh fulles joves, de llum de sol ben plenes,
juganeres, bellugant-vos amb deler ...
no caigueu, aguanteu-vos d’alt de l’arbre
perquè, a terra, ja no lluireu com abans
i, el mateix sol que tant us abillava,
a terra us farà tornar resseques i arrugades,
sense el vostre verd bonic.

Montserrat Fortuny

Los árboles retienen al sol entre sus ramas. La madre acuna i retiene en sus brazos al hijo recién nacido. El maestro cultiva a sus alumnos consiguiendo que vueles por los caminos que escogen. Yo escojo a mis amigos, los que me entienden, los que saben escuchar, los que se dejan querer, Los que saben aceptar sus deficiencias y las de los demás. Escoger conlleva haber sabido entenderte a ti mismo hundirte en los demás.

Pilar Riudor

Els arbres retenen el sol entre les seves branques, presó vegetal, tèbia, viva, de creixença contínua. Bé li cal poder créixer perquè el sol és el foc que l’abrusa i resseca tronc i fulles i saba. Les branques són reixes per on els raig s’esquitllen . No hi ha tanca ni reixa que empresoni el foc.

Antònia García

Los árboles retienen el sol entre sus ramas, son afortunados; muchos querríamos retener aunque solo fuera un rayito del magnífico sol y mucha veces ni eso siquiera logramos alcanzar. No desesperemos quizás algún día nos alcancen sus cálidos efluvios.

Mª. Lluïsa Aragonés.

Los árboles retienen el sol entre sus ramas, agitadas por el viento de la tarde. Los niños suben a ellos, sin perder el equilibrio, meciéndose entre sus ramas. El día se va oscureciendo, el sol se resiste a desaparecer. Por fin los árboles dejan de hacer figuras fantasmagóricas. El día va perdiendo su brillantez por el sol. Llega la noche.

Montse Fluvià

Els arbres retenen el sol entre ses branques. Juguen a fet i amagar amb clarors i ombres. Abracen la llum i la tornen, ara aquí, ara allà, amb el moviment de les fulles. L'escampen per terra tot fent clapes com si un mirall els fes la rateta. Els arbres retenen el sol entre les branques i ens el tornen a miquetes perquè de cada raig se'n queden el millor.

Núria Soler

Los árboles retienen
El sol entre sus ramas;
La lluvia
Menudea entre las
Hojas apagadas
Del sendero abandonado;

Tú miras el amanecer oculto
Bajo la sombra de la Aurora,
Mientras yo busco
Entre la húmeda arboleda,
La huella de tus pisadas.

M. Carmen Briones

NOMÉS PER ALS TEUS ULLS...CONSOL

2008-01-21T21:21:00.001+01:00

L'aigua representa la receptivitat femenina,

és la qualitat receptiva de l'agua i de les emocions.

El lotus emergeix d'aquesta aigua,

representa l'harmonia perfecta del Univers,

la qual es fa evident quan sintonitzem amb ell

Com cada dilluns, ens hem reunit en el lloc comú. Estàvem pràcticament totes però tanmateix semblava un lloc solitari perquè tu no hi eres.

T'hem escrit unes lletres, segurament no guanyarien cap premi, però tenen el valor de la sinceritat i l'estimació.

Des de casa teva, pots jugar a saber qui és qui, segur que aconsegueixes esbrinar-ho. UN PETÓ MOLT I MOLT GRAN.

Dies de sol il·luminaran de nou totes les hores.

No hem d’oblidar que darrera de tot núvol negre, llueix un cel seré.

Como ave migratoria, Dolores vuelve a la casa amiga, para compartir tantos escritos agradables.

Els núvols passen, el sol surt cada dia i els núvols l’ajuden a ser més bonic.

Hi ha esperança en el sol i en els dies que passen.

El sol surt cada dia encara que no el veiem xiqueta,, la cara neta, el cor ardent i els ànims valents.

L’esguard sempre mirant en davant, la confiança sempre alta, les lluites les guanyen les ànimes franques.

Y, en la arboleda, junto a la reja de la casa silenciada, los cerezos silvestres comienzan a florecer de nuevo.

Et recordo. Oberta amb totes nosaltres. Gaudeixo de la teva companyia i del teu saber. Torna aviat.

Desitjo que tinguis coratge per tornar a passar per tot. Consol estic amb tu.

Consol, acull amb bon esperit, tota la munió de bons desigs que del nostre cor sorgeixen.

Esta tarde, Consol, preparándome para la cita del lunes, recorde aquellas otras de té, música y muchas letras vertidas en tu casa, entre risas, y calor humano.

Consol és un consol pensar que ben aviat estaràs bé del tot, àmim.

Si és veritat que la confiança i els bons desitjos es transmeten i són efectius, s’acompliran per a tu, Consol.

Consol, maca, en davant i tot el demés són punyetes. T’estimo.

Quan et trobis una mica millor, tornarem a gaudir de la Consol que sempre ens anima, perquè les lletres i les paraules sorgeixen de l’ànima.

Sentadas alrededor de la mesa, nuestras manos enlazadas formando el círculo mágico y como posesas salmodiando: Consol, t’esperamos, Te esperamos, Consol.

Consol, avui quan he arribat a Rocaguinarda no hi eres. Vull veure’t ben recuperada. Que la teva presència al taller en doni ànims per continuar escrivint. T’estimo.Consol, et trobem a faltar. Aquest taller sense tu està mancat de paraules.

Inassolible

2008-01-19T19:43:00.000+01:00

Aixeco els braços per abastar-te.
Em poso de puntetes per abastar-te.
Em premo les mans sobre el pit per abastar-te.

Escolto amb atenció per comprendre't.
Llegeixo llibres i més llibres per comprendre't.
Escric full rere full per comprendre't.

Camino sense parar per aconseguir-te.
Nedo mar endins per aconseguir-te
M'assec, tranquil·la, per aconseguir-te.

NÚRIA

Gener 2008

EL ESPEJO

2008-01-16T18:43:00.000+01:00

Miráis vencidas, muñecas de porcelana rota, el traidor fulgor de vuestras cabelleras plateadas, ocultas tras el engaño de la máscara dorada que las disfraza, bailar al ritmo frenético de las finas púas del cepillo liberador de trascendentes pensamientos perturbadores que os alejan, día a día de vuestro inalcanzable sueño de juventud.

Vertéis lágrimas azules, verdes, naranjas… inundando con rabia la vacuidad, no exenta de desafío, el hueco seco de vuestros pechos marchitos. El Sumo Hacedor, buen putero, insufla silicona y veneno en vuestro cuerpo. El Verbo os hace carne de nuevo. Es bello veros frente a mí, sonreír de nuevo, Amazonas de terciopelo.

Veo avanzar la sombra de vuestra silueta, ayer avergonzada y quejosa, alzarse narcotizada y fragmentada, orgullosa, tras las vendas de la resurrección. Vuestro cerebro plagiado, evoca recuerdos predefinidos, ensordecedoras voces sloganizadas de paraísos artificiales engarzados en vuestros genes de feto vestidito de encantador color rosa.

Personitas de mente siempre ocupada, cultura despierta al clarín de la moda, ávidas lectoras de cotilleos y fetichistas propietarias de bibliotecas de incunables de papel couché, impregnada de esmalte de uñas sus caras tapas de piel y rociados sus lomos con vapores de perfume francés.

Os contemplo cada mañana iniciar el ritual diario de vuestra transformación bajo las premisas del ideario de la mujer nueva, avergonzada de ver esconder vuestra piel bajo la cama. Hasta mi llegan los lamentos de su abandono, la soledad nos dejará sumidas a mí y a ella perdidas entre los muros de la casa. La oscuridad nos encontrará hermanadas.

Desespero de encontrarla a ella, frente a mí, cara a cara descubriendo el pincel que dibuja acertijos en su cara, que recrea sendas tras el brillo de su mirada, mientras acaricia la curva descendente de sus pechos, maduros como melocotones. Luego sus manos con rápidos movimientos redescubrirá el perfil de su cara y sus cabellos liberados de ungüentos devolverán al viento todos los secretos escondidos en su pensamiento. Luego buscará entre los pliegues de su falda el valor para mirarse en el espejo. Su sonrisa buscará mi complicidad melliza estampada en positivo y yo le devolveré ajeno al paso del tiempo, el retrato, siempre vivo, siempre confiado, ese que sueña encontrar a los pies de su cama, cada mañana al despertar de un Unicornio blanco.

M. Carmen Briones

GOTES XAMOSES

2008-01-12T11:19:00.000+01:00

Núria Soler foto i poema

ABANS DEL DOLOR EL NO RES

2007-12-20T21:40:00.000+01:00

Abans del dolor el no res.

Ara mateix tota jo sóc dolor.
No em cal ordenar
els meus dolors per classes,
mides, intensitats o colors.
El dolor es va fer carn i viu en mi,
fa usdefruit del meu cos
on imprimeix dia a dia
la marca de la casa.
Colpeja la meva ment
amb imatges engroguides
i sons enyorats.
Corseca els meus ulls
que no poden permetre’s
ni malbaratar el plor balsàmic
per manca de recursos.
Em trepana la gola
incapaç d’engolir
tot el que li cal assumir..
Em forada l’estómac
banyat en els àcids destructors de la por.

Irrita els intestins

que buiden detritus defensivament.
Contractura els meus dits
convertint-los en urpes defensives.
Em constrenyeix els pulmons
i no els permet inspirar
l’oxigen de l’oblit.

Abans del dolor el no res.

CON LOS AÑOS

2007-12-16T20:35:00.000+01:00

Con los años ....

Ya no navegamos buscando
mares infinitos ni horizontes azules,
ahora nuestra barca surca aguas más dóciles
y fondea en puertos de familiares orillas.

Con los años ...

Ya no corremos en pos
de una esquiva felicidad siempre distante,
y adquirimos la íntima evidencia
de que su fruto es interno y su aroma particular.

Con los años...

Nuestra carne no vive sujeta
a los mórbidos vaivenes del deseo
ama las horas compartidas
y teje la red de un futuro incierto.

Con los años...

BOICOT

2007-12-16T20:24:00.000+01:00

“Si continúa esta situación, me volveré loco”, pensaba Luis mientras buscaba el porqué de aquel fenómeno. Ocurría desde no hacía mucho tiempo, pero apenas intuía algún motivo que causara tal desaguisado. ¿Y si escribiera a Amadeu? Quizás le ayudaría.

Estimado Amadeu:

Se sorprenderá recibir esta carta, luego largo silencio. Ya habrá adivinado
motivo misma. efecto, problema -- tanto extravagante-- se presenta desde
tiempo hasta esta parte. hecho es, al escribir algo, palabras más repito escapan
papel, dejando estos horribles huecos destruyen continuidad lo escrito.

He pensado Ud., dada calidad miembro RAE, podría ayudarme
resolver caos.
Esperando noticias, saluda afecto,

Luis

Apreciado amigo Luis:

En verdad, su misiva me ha sorprendido muy notablemente y confieso estar, por vez primera, ante un hecho de tal envergadura. Asimismo asevero que me resulta imposible encontrarle solución.

Entre mis más apreciados colaboradores, hay uno que –particularmente-- merece mi profundo respeto profesional. Es médico siquiatra y si Ud. no se opone, podría mediar a su favor para conseguirle una pronta entrevista.

Saludos cordiales,
Amadeu

* * * * *

-- Estoy convencido Joan responsable lo me ocurre. fenómeno inicial fue través
escritura. Ya ve, doctor, ahora ha extendido habla. medida transcurre tiempo,
problema agrava llegará punto quedaré mudo. Empiezo desesperar.

-- ¿Quién es Joan?

-- profesor “Taller escritura” al asisto. Con esa insistencia en eliminemos
palabras repetidas, parecería éstas hubieran cobrado vida, menos, pensaran sí mismas, ofendiéndose ser discriminadas. Toda búsqueda solución resultado infructuosa.
ruego encarecidamente me ayude encontrarla.

-- Aunque le parezca mentira, este defecto es general a todos los profesores de Literatura. Ya han sido tratados casos similares al suyo, consiguiendo resultados francamente satisfactorios. El mal que Ud. padece se llama “Síndrome del Novel Literato”. Pongo a su disposición unos ejercicios que deberá realizar según el orden indicado. Tranquilícese: ¡lo combatiremos! Vuelva a visitarme en quince días y verá los avances...

Perplejo salió Luis del consultorio con aquel obeso carpetón, conteniendo cientos de hojas con instrucciones casi ininteligibles. Por la noche se sentaría a desenredar semejante maraña, tarea necesaria para volver a ser él mismo.

-- ¿Sabía que tuve el Síndrome del Novel Literato?

Aquella carta que me escribió sembró en mí tal preocupación que, aun intentando no manifestársela, ipso facto me puse en contacto con mi amigo, el doctor Vergara.

-- ¡Buenas tardes! ¿Cómo se encuentra hoy?

-- Estic pitjor. Puc dir totes les paraules, però no puc parlar en castellà. Aquí té els exercicis que em va donar.

-- ¡Soberbio! Con Ud. he probado mi nuevo método de desbloqueo lingüístico. Ha sido un éxito. La siguiente fase consistirá en realizar otros ejercicios.

-- ¡Hola! ¿Qué tal está?

-- Más o menys. Ara hablo en una barreja que casi no entiende ningú.

-- ¡Estupendo! Poco a poco verá cómo va mejorando...Cada quincena Luis iba puntual a su cita, apreciando una notable mejoría. Gradualmente, las palabras huidas –como las últimas piezas de un puzzle—volvían a ocupar su lugar en los huecos diseminados por sus escritos. Joan obviaba los sonidos molestos, mientras Luis aprendió a desterrar los altisonantes. Dos voluntades que supieron aunarse, prosiguiendo juntas un mismo camino.

Dolores Marín

LANCE PIEDRAS CONTRA EL CRISTAL

2007-12-16T10:45:00.001+01:00

Lancé piedras contra el cristal de tu ignorancia
Volví una y otra vez a sacudir tu letargo amoroso
Te obsequiaba con poemas inventados para ti
Cedía a tus caprichos y perdía gota a gota mis recursos.
Hubiera deseado un gesto intrépido, valiente
“…Un presentarse sin avisar
Una llamada sin previa,
Un mensaje que hiciera voltear campanas…”
¿Por qué siempre esperamos lo contrario de lo que acontece?
Será que el deseo vuela siempre más alto que la realidad.
Y a veces hasta hipotecamos la vida que nos vive.
Será que los miedos son como cuerdas de ahorcado
Que cuanto más intentas zafarte más asfixian.

La vida es breve te conté un día
Y asentiste con un movimiento pendular de tu cabecita dorada
Esperé inútilmente un duelo de opiniones
Un manantial de argumentos
Una porción miniaturista de tu sentir.
Pero no hubo nada, tan sólo vacío largo y negro
Tu voz se resguardó en sus mazmorras
Y aunque tus ojos lanzaban mensajes inconexos
La tonadilla era tan rala como el fondo de un plato vacío.

Dejé de creer hace años en las protecciones
En las guardabarreras emocionales
En la necedad del:
“…mejor lo dejamos ahora,
Mejor no arriesgarnos,
Mejor no tentar al destino…”
El universo, mi querida mujer ambigua
Es de las valientes, de las osadas y atrevidas
De las que son paladines de nuevas aventuras
Las resueltas a avanzar aunque sea cayendo
Las audaces que no temen abrir los brazos y vaciarse
Las determinadas a ser un infinito de posibilidades
Las leonas en la selva del aburrimiento
Las estoicas antes los mordiscos de la vida
Las invencibles que se renuevan a golpe de inspiración.
Las que no preguntan si amar es una tontería,
Sino que aman sin porqué.
Puedo entender la timidez y el apocamiento
Pero detesto la mojigatería y la estupidez,
Los recursos fáciles de las timoratas y encogidas
Los pasos atrás de las indecisas e inmorales.
Tú tan sólo eres pusilánime… ¿tan sólo?
Lenta en recursos y menguada en confianzas
Alardeas de virtuosa y ni siquiera la cortesía te adorna.
Pero no hay nada que temer:
La vida en última instancia coloca a cada una en su lugar
Cierra una puerta pero abre millones de balcones.
“…Tal vez no aquí,
Tal vez no ahora,
Tal vez no contigo…”
Estoy convencida que en la eternidad
Seremos dos sombras fugaces e inmortales.
Sólo nos diferenciará la embriaguez del amor cumplido.

Consol S. Buendía

EL ESPEJO

2007-12-15T19:32:00.000+01:00

Historia tan singular sólo puede ocurrir en el barrio más pintoresco de ciertas ciudades. Intrincadas callejas formando ramilletes, se enlazan por espacios apenas algo más anchos: mudos testigos de conversaciones, correteos y amoríos, al fluir el día. Como perfecto engranaje, las campanas matutinas lanzan melodías al bullicio callejero. Modernas tiendecitas disputan su originalidad y las clásicas profesiones, poco a poco, van pasando al ostracismo. Son los últimos indicadores de tiempos ya históricos.

Desde lejos, llama nuestra atención el trozo irregular de cuero que, cuarteado a la intemperie, pende como estandarte, ilegible su nombre. Nos acercamos curiosos, fisgando por los cristales casi opacos. Una bombilla solitaria irradia mortecina luz para, apenas ver el suelo entarimado sin color, paredes ya negruzcas, donde algunos anaqueles ostentan escasos modelos de calzado. Un espejo, a tono con el ambiente, aconseja a los clientes durante la elección. Cierra la escena un anciano de aspecto cansino, dormitando junto a la Caja vacía.

Sin poder evitarlo, me vi en aquella penosa quietud, intentando comprar lo que no estaba a la venta: el espejo. Logré adquirirlo por una suma inmerecida, mediante extenso forcejeo verbal. Me producía inquietud.

Pasaba el tiempo y conmovía cómo iba adquiriendo brillo renovador. Cierta noche, en el oscuro silencio, se oyó:

“¡Atiza! ¿Dónde estoy?” --gutural y opaco desde la pared-- “¿Vive alguien?”, me despertó con carraspeos, debido a alguna prolongada mudez.

Mientras me acostumbraba a la luz recién encendida, vi una cara escrutándome desde el interior del espejo.

“¡No temáis! Inofensivo soy”, dijo, ya más nítida.

“Pero, ¿quién eres?, ¿cómo has llegado ahí?”, me oí titubeante.

“Larga es la historia que os debiera relatar.”

Apenas jovenzuelo, una muda y tres mendrugos como equipaje, y ojos brillantes con luz aventurera, desplaceme a la capital por campos yertos. La ciudad estallaba en caos y bullicio: convivían bestias, gentes de distintas raleas y chiquillos andrajosos; repulsivas emanaciones inundaban el aire. Mi entusiasmo pronto trastocose en incertidumbre y desamparo; aturdido huí a la periferia para soltar la osamenta sobre un peñasco solitario; presto huyó la paz al acercarse un individuo a proponerme cierto negocio fácil y rentable, según sus palabras. Empecé así una rauda carrera, escaso trabajo y excesivos cuartos; siempre al límite de lo legal.

Aquel día me acicalaba frente al espejo y al oír voces autoritarias acercándose, me giré con el arma alerta. Sin reaccionar, muerto caí sobre él, a cuya superficie permanecí adherido hasta que el hedor previno algún olfato suspicaz. Llenose el habitáculo de policías, inspectores y médico forense y, al finalizar las investigaciones, diéronme sepultura. Aquí, atrapado en este cristal.

“Si no te viera, no lo creería. ¿Llevas mucho tiempo ahí? ¿Alguien más lo sabe? Cuéntame.”

“Nací en 1857 y morí a los 35, muchos años… Compráronme escasas veces. La primera, cuando hablé al siguiente inquilino. Se asustó en demasía y vendiome a unos gitanos con quienes omití intento alguno. En la zapatería estaba satisfecho pues los clientes, con sus parloteos, informaban la actualidad. Quisiera volver a vivir como antes. Tengo la forma, sólo necesito ayuda. Si Ud. estuviese dispuesta…”

“¿Yo? ¿Cómo hacerlo?”

“Al igual que entré, seguro podré salir. Basta poner un finado junto al espejo y ya verá Ud. Él pone su cuerpo, yo el alma. Me hace el favor y gana un amigo. Piénselo señorita. Le será fácil traer un cuerpo sin identificar.”

“Parece utópico luego de ciento cincuenta años. El mundo cambió en exceso y es diferente vivir que verlo pasar por un cristal. Pero si insistes, te echaré una mano.”

“¡Muchas mercedes tenga Ud., señorita! Por madre, ¡Dios tenga en su Gloria!, juro a Ud. eterna lealtad. “

Amanecía, él se difuminó y marché con un plan. En el depósito de cadáveres logré mi cometido.

Un amigo me ayudó a transportarlo y colocarlos yuxtapuestos sobre el suelo, al irnos --de puntillas-- entornamos la puerta. No volvimos hasta el día siguiente para asombrarnos con su ausencia. Le invocamos de muchas formas, siempre infructuosas. Luego no eran patrañas.

Cambió la vida y el espejo, poco a poco, se fue ajando hasta perder el azogue centenario. Supe entonces que concluía esa aventura.

Temprano salí aquella mañana. Ante el portal, varios transeúntes en círculo incitaban a curiosear. Me acerqué para verle tendido en el suelo con ojos inexpresivos, mientras un hilo de sangre seca salía por su boca.

Dolores Marín

VUELVE A CASA VUELVE...POR NAVIDAD

2007-12-15T11:13:00.000+01:00

Vuelve a casa vuelve....

Cantinela interminable de cada diciembre,
ojos perdidos, lágrima indemne
sillas vacías, tres sombras se eluden
en su contención la pena consumen.

Vuelve a casa vuelve

Pero los que se van ya nunca más vuelven,
sillas vacías, dos sombras emergen,
engullen calladas su hondo tormento
en la eterna danza del morir del tiempo.

Vuelve a casa vuelve...
por Navidad

Carme Martín

NO HI HA MASSA TRÀNSIT

2007-12-13T21:34:00.000+01:00

No hi ha massa trànsit
en els torsuosos camins del meu pensament,
i si tot va bé, podré atansar-me amb calma
allà on mantinc en guaret
els meus desitjos més preats.

Barro i tanco el camí que em condueix
fins a la casa dels balcons rodons
des on el món s’albira i pren forma.

Els meus sentiment són com un riu
que corre sense aturador i amb força
inclús per sobre dels ponts
que uneixen les ribes de les meves pors.

Intueixo entre la broma
l’espuma de la mar blanca de l’esperança
que fa garlandes al voltant dels meus somnis,
malgrat l’ombra fosca
que decanta els dies negres.

Del meus llavis brollen paraules
que són pregaries seglars dirigides
cap a la font d’on prové l’energia suprema
que tot ho fa possible.

Carme martín

TOTS ELS COLORS DEL VERD

2007-12-04T14:25:00.001+01:00

La vida és dura i verda la verdura. Verd urbà: passes el semàfor. O bé alces el dit i tens un taxi. I rural: un prat verd ple d’ovelles que em nego a comptar. Està bé, el verd. Verd poma. Però també verd bleda, verd espinac, verd mongeta tendra, i a fugir corrents que la mare m’empaita amb el plat de la verdura! Verd. Albert. El meu amic Albert. Verd solemne i pesat, com les cobertes de l’Enciclopèdia Catalana. Verd asèptic i trist de quiròfan: mascaretes i bates amb olor de detergent. Verd del record d’un jersei de llana verd. Verd d’esperança. I el millor: el verd lluent dels camps de blat tendre al sol, onades de verd acaronades pel vent.

Coral Romà

Verde de mis sueños vagos,
luminosa apatía
mango i plàtano
en el árbol dibujado.
El verde prado
de poetas atravesado
juguetea con el dolor
de los amores fracasados.
Verde lago
verde luna,
verde, verde,
lagarto encadenado.
La noche se vuelve verde-gris-azulado
tras la sombra negra
sobre el papel verde
papel emborronado.

Mari Carmen Briones

El Verd m'agrada perquè és el color de l'esperança. ¡I quina falta ens fa, cada vegada més l'esperança!. Esperem que tot el que s'anuncia sobre el canvi climàtic no sigui tant espantós com podria ser, esperem que tots plegats tindrem una mica de seny per fer el que calgui i no deixarem que el verd que dominala terra pugui arribar a desaperèixer.

Ma. Lluïsa

La gespa del meu jardí.
El color dels teus ulls
El color de la maragda.

Montse Fluvià

Als meus cinquanta i pocs reconec que encara estic verda, el que resultaria més aviat patètic si no fos perquè cada persona fa en la vida el que pot, més aviat que no pas el que voldria. I em sento tant verda que avui mateix vesteixo de color verd de cap a peus ens els seus diversos tons, verd pradera socarrimada, verd poma del desig fos, verd deposició de mama quina por i, fins i tot, la meva pell lueix una pàtina groc-verd caca d'oca, d'allò més apropiada. Clar que segons com i perquè, més val continuar verda a la fi que no et cullin de l'arbre de la santa inòpia, amen.

Carme Martín

El verd m'enamora, és el color de l'esperança, encara que diuen encara que dieun que un ruc se la va menjar. Tot això no deixen de ser frases fetes. A mi m'agrada el verd dels prats a la primavera, gaudeixo al mirar el verd de les fulles noves quan broten al cap de munt de les branques. M'admira el miracle de la natura que m'omple de pau i agraïment.

Carme Marqués

Verd del bosc, fosc i ombrívol; verd del prat, tendre com els brots de la vida; verd dels arbres de la ribera, a voltes platejats; verd de les algues sota l'aigua de l'estany, com cabelleres destrenades; verd dels arbres fruiters, transmissores de saba; verd del brat tendre, pa tou de demà; verd de la mar en la llunyania i verd de la vinya tendral, suc que ens dóna vida. Verd del paper on escric, amic dels meus mots, els absorbeix i me'ls guarda.

Núria Soler

Aquest verd tan tendre com el de les fulles dels faigs a la primavera, em porta el record d'un bosc fantàstic, ple d'imaginació genis i fades lluminoses, un bosc que he visitat força vegades, un lloc d'aquests que et netegen l'ànima i t'eixamplen els pulmons. Amb el verd de les fulles damunt, et sents part d'aquest món vegetal, instal.lat damunt de les roques fosques. Et sents en pau amb el que et volta.

Antònia García.

“Vinyes verdes sobre el mar”, és un poema preciós d'en Segarra que, veritablement em fa somniar en aquelles vinyes a la vora de la nostra mar menuda que esperen el sol per madurar i els ruixats que les assaona.
Després, quan havien crescut els fruits, com les perles verdes relluïen i en collir-los semblaven que amb el seu aroma volguessin dir-nos “Per a vosaltres homes hem nascut, em crescut i en lloc de venjar-nos quan ens trapitgeu, us donarem el suc embriagador i, fins i tot, el nostre “esperit”.

Montserrat Fortuny.

VERSOS PER AL MEU FILL

2007-12-01T18:02:00.000+01:00

Jove núvol amb pantalons
(amb benèvola llicència de Mayakovski)

Has aturat el temps
amb els melangiosos ulls
del somiador irredimible
i t'has quedat així per sempre
jove, immortal als nostres ulls,
amb aquest mig somriure burleta,
estimat núvol amb pantalons.
Però allà, en el fons del fons
en el moll del teu cor,
quan la teranyina negra del dolor
semblava engolir
la tèbia llum de l'esperança,
esperaves el miracle
de que la tragèdia
travestís el seu semblant
i que en l'últim moment
un matalàs d'aigua dolça
o les mans de l'àngel de la sort,
amb qui abans havies confiat,
t'acollirien i tornaries al paradís perdut.
Però, estimat núvol amb pantalons,
quan hom accepta que el temps passa
cremant un camí sense retorn,
i en definitiva et fas gran,
una de les primeres coses que s'aprenen
és que els éssers alats no existeixen ,
i que l'única cosa que atura el vol de l'ocell ferit
quan es deixa caure en el buit
són les fredes mans de la mort.

Porta tancada

La porta es manté tossudament tancada
com un mur que hem separa del passat.
Sé que estàs aquí, però no et puc veure,
i donaria la vida per tornar a endevinar
la teva silueta estimada
colgada sobre el teu llit
com quan de bon matí
hem despertava del lleuger son
i m'acostava de puntes
fins a la teva habitació
a la fi de cerciorar-me que
havies arribat sa i estalvi.
Però la porta tossudament tancada
és fidel testimoni que,
malgrat el meu desesperat desig,
ja mai més no tornaràs a arribar tard,
ni esmolaré fins el límit la meva oïda
a la fi de captar el so
de les teves llargues i reposades passes,
ni m'hauré de llevar de puntes
per arribar fins el llindar del teu cau,
perquè allà on estàs,
restaràs definitivament sa i estalvi
per sempre més, fill meu.

Espai de solitud i silenci

Entre vosaltres i jo s'ha instal.lat
un profund espai de silenci
de noms prohibits i temes intocables.
El misteri de la mort
marca una frontera
que temem de travessar
per no quedar-nos atrapats
en la seva teranyina fosca.
Temem el dolor que ens amortalla
i que mestreja per sobre tot el que toca,
LA PENA EMBRUTA QUAN ESCLATA
¿Quanta veritat conté aquest poema,
no és cert?.
Entre vosaltres i jo,
s'ha instal.lat
un ample i fons espai de silenci
molt difícil de transgredir.

El tren de mitjanit

Un únic i solitari tren
emprèn el darrer viatge
en la trista i oblidada estació
on només mestreja el silenci.
En el gèlid vagó,
un únic so perviu,
és el rom rom del motor
que manté suspès en l'espai,
en un boci minúscul de temps,
un etern mig somriure burleta
que sembla haver guanyat
la batalla a l' avern.
El tren de mitjanit s'allunya,
és el tren dels solitaris,
de les ànimes de cor ferit
i mirada melangiosa
i un plugim humit ho amara tot,
són les llàgrimes del món
avergonyit per no haver sabut seduir
a una les seves millors criatures.
Malauradament
en l'inabastable misteri
de l'existència humana
sempre hi haurà qui
prefereixi pujar al tren de mitja nit
cap el país del mai més..

L'ultim adéu

Te'n vas i en el meu cor
ha quedat sospesa
una única llàgrima que aglutina
totes les llàgrimes del món.
Plou, i tanmateix el cel és manté seré,
i aquesta serenor, la més absoluta,
es reflecteix en el teu rostre
i t'acompanya estimat,
alhora que un ram d'estels
t’estén la mà que t’ha de guiar
fins el vagó del teu últim viatge.
Sé que són inútils les meves paraules,
i que els meus ulls no tornaran
a contemplar les teves llargues,
amples i acollidores mans,
de dits forts, desmanegats i feréstecs
que relaten amb gest silenciós
el desig d'abastar-ho tot
que sempre t'ha motivat
!Oh encisadores i recordades mans!.
Ni podré fixar en el record
amb tota la seva complexitat,
la subtil tendresa que,
per breus instants, desprenia
la teva mirada fonda i llunyana,
en l'hora del nostre darrer adéu
El meu amor és
el tresor més valuós que et puc oferir,
és un sentiment que travessa fronteres
i que sense forma humana
t'acompanyarà allà on vagis i,
paradoxes del destí ,
tu no hi pots fer res al respecte,
donat que no tens pas cap control sobre
la meva tossuda voluntat d'estimar.
En el teu boig desig de llibertat
no volies que ningú t’estimés,
"ja m'han estimat massa, solies dir".
I crec que ho manifestaves,
no ja pel lligam que
la correspondència comporta
sinó pel compromís implícit
d'acomplir amb les expectatives de l'altri
i que t'amarava d'una espaordidora por.
T'has valorat a la baixa fill meu,
tan sols era necessari que fossis tu
i que lluitessis pels teus ideals.
Si calia, amb la intensitat del tro
i la perseverança implacable
del riu que retorna a la seva llera
una i mil vegades
malgrat que mans alienes
tractin de rectificar el seu curs.
Tan sols aquestes eren
les meves expectatives estimat.
Tanmateix però, ¿qui pot abastar
les motivacions profundes
que mouen el cor humà?
Hores d’ara estimat, ja déus saber
que l'amor que ens ofereixen
és quelcom que ningú no pot controlar,
el sentiment de l'amant
és aliè al desig de l'amat.
Per molt que insisteixis en allunyar-te,
el meu amor sempre es farà
més i més gran
i restarà al teu costat,
calladament però
amb la persistència del que és etern.

Carme Martín

MARZO, PISCIS…

2007-11-28T09:14:00.000+01:00

Al despuntar el día
Los cuerpos,
Adormilados en sus lechos,
Navegan,
Hasta alcanzar
La orilla de los sueños.
La noche se alejó
Despacio, despacio;
Ocultando tras el horizonte
El rumor de las caricias
Y los besos
Que el tiempo dejó
En el recuerdo,
…Olvidados
De blanco satén,
Sobre las nubes de marzo,
Viaja Piscis
Deprisa, deprisa;
Buscando
el rumor del mar
entre los labios sedientos,
… atrapado.

Mary Carmen
3 de marzo 2007.

FARELL DEL MEU DESIG

2007-11-27T21:28:00.000+01:00

Company, farell del meu desig
Arc de llum que tot ho envolta,
Lluny de tu, melangia del sentits
A prop embruix sublim.
Ressegueixo el teu cos amb dits ardents
M’omplo de tu assossegant la meva set
Sobre la catifa de fulles daurades
Arbre de llum, foc creixent
Que els sentits amoixen,
Instant fecund, unió d’ànimes
Esclat dels sentits que ens uneixen
Vida donada en cada bes.

Carme Marquès

HORA CREPUSCULAR

2007-11-27T18:03:00.000+01:00

En la hora del crepúsculo

la calma invade la mirada.

Soy testigo y serlo

requiere siempre distancia.

Observo, pues, desde la distancia

que lo abarca todo,

las pasiones ya no perturban mi albedrío.

Soy clarividente porque

ya no vivo sumergida

en la nebulosa de mis sueños.

La calma invade la mirada del testigo.

Soy libre al fin.

Carme Martin

SONET A L'AMIC AMAT

2007-11-27T17:50:00.000+01:00

Amic, amat, amb goig també voldria
jeure, xamosa i somrient, al teu costat
damunt la gespa blana, un daurat dia,
sota un frondós arbre, de rosa aponcellat.

I que, del meu cavaller, la lleial testa,
en ma púdica i gentil falda reclinada,
a l'oreig de lliris, violetes i ginesta,
servés la pau de cos i ànima somniada.

Cavaller meu, brau heroi i paladí
reposem un instant damunt l'herba gemada
que, aviat, ben dirligents, nostre camí
rependrem a la rosaba albada
i, dels déus, present preciós i fi,
nostre esmorzar deliciós, és la rosada.

Montserrat Fortuny

EL DOLOR

2007-11-27T17:30:00.000+01:00

Se parece el dolor un gran espacio
recordar no podría
cuándo empezó;
si hubo sin el un solo dia. (Emili Dickinson)

Se parece a un interminable cardumen
extendiéndose por el océano infinito.
Como cielo oscurecido
por negras nubes apretadas:
todo lo abarca, todo lo cubre.

La tristeza, su expresión.

Se vislumbra una luz,
que apenas capta
quien con ahínco la busca.
Da infalibles balbuceos,
tiernos en su devenir.
Abriéndose paso
en la adversa inmensidad,
resquebraja el cielo para crecer,
fortificándose en su pugna por ser.

La esperanza, su expresión.

Un arco iris brilla
con ignota intensidad;
alcanza su máximo esplendor
para difuminarse i desaparecer
ante la fuerte luminosidad.
Trastoca en oro la luz que,
serena y confiada,
triunfante se erige
reina del firmamento.

La alegría, su expresión.

Dolores Marín

EL EFECTO INVERNADERO

2007-11-27T16:41:00.000+01:00

Los árboles alargaban sus ramas hacia el infinito en claro gesto su súplica.
La tierra ardía roja de cólera por el comportamiento humano.
Las plantas lloraban ante la imposibilidad de que sus simientes crecieran y dieran vida a hermosas y reconfortantes flores.
Los ríos morían lentamente y se convertían en lenguas blanquecinas y sedientas .
Las fuentes morían de inanición.
Los campos y los bosques se resquebrajaban y cualquier pequeña chispa de fuego podía convertirlos en un infierno ambulante.
En medio planeta no llovía y el otro medio se inundaba.
Los hielos se derretían y los mares inundaban las costas de muchas ciudades.
Los desiertos avanzaban y millones de personas tuvieron que emigrar a otras tierras, el hambre terminó con la vida de millones de ellos.
Mientras, algunos humanos sedientos de poder y ciegos por convicción, seguían llenando l’atmósfera de gases invernadero.
La cuentas corrientes de algunos se llenaban más y más, pero su ansia de poseer no decrecía.
Otros se mostraban indiferentes ante el desastre argumentando que lo que pasaba no iba con ellos.
Finalmente el resto de la población, inconsciente o no sufría directamente los inconvenientes autocráticos del sistema.
Solo unos pocos comprendieron el alcance de la tragedia y luchaban por abrir las mentes de los inconscientes y los ojos de los ciegos y eran tachados de locos.

Llegó el día en que toda la humanidad se peleaba no ya por poseer petróleo, que ya se había acabado, sino por conseguir agua,
Se iniciaron cruentas guerras que llevaron al planeta a la extinción.
Pasó un millón de años y nubes nuevas derramaron su maná sobre la tierra sedienta, las plantas dieron de nuevo flores y frutos.
Los ríos llenaron sus cauces y nuevos peces nadaron alegremente por sus aguas llenando de vida el lugar y el ciclo se inicio de nuevo.

De pronto llegó al lugar un animal que se sostenía con dos patas y el resto de animales huyó despavorido ante la temida imagen.

Carme Martín

EL TELÉFONO MÓVIL

2007-11-22T15:17:00.001+01:00

Estarán conmigo que el móvil es un aparato revolucionario, que ha revolucionado la vida, ya de por sí revolucionada, que últimamente nos ha tocado vivir.

Hace unos días iba yo de compras y, como no, llevaba bien apretadito bajo mi hombro el bolso marrón que mi marido me había regalado hacía 15 años. Creo recordar que fue el último regalo que me hizo, así que suelo llevarlo casi a diario a ver si a fuer de exhibir su gastado cuerpo, se da cuenta de lo tacaño que es. Pero nada, cada vez que me ve con ese pingajo, me dice: Menudo bolso te regalé, eh, guapa. Y se va tan ufano, dejándome con tantos insultos pululando por el espacio que no se como no se nubla el sol.

Pero el otro día me sorprendió: Mira guapa, me dijo, qué regalo te traigo. Y sin más me alargó un teléfono móvil de color verde loro. Al verlo, casi me desmayo del susto. Para mí que disfruta mortificándome. Odio estos cacharros. Odio estar al corriente de la vida de todo quisqui que se sienta a mi lado en el metro o en el autobús, en la consulta del dentista, del ginecólogo, de la última cursa de patinaje, en la peluquería, en la cola de la panadería, en la de la carnicería, la pescadería, la mercería, y todos los establecimientos, públicos y privados acabados en a, e, i, o, u, n y s.

Todos los días antes de salir mi marido me interroga ¿te llevas el móvil?, y yo asiento, resignada, harta de olvidármelo en los lugares más peregrinos y con la esperanza de deshacerme del infernal aparato. Pero, no sé como, siempre hay alguien que me lo advierte: Señora, se ha olvidado su móvil. Señora, es suyo ese teléfono?. Nadie, absolutamente nadie, quiere semejante monstruosidad verde loro y en aras al buen gusto lo oculto avergonzada en el interior de mi viejo bolso.

Recuerdo que era la Primavera del 2004. El día era luminoso y por fin había podido escaparme de las paredes aburridas de mi casa. Me senté en un banco y me dispuse a disfrutar del momento. Me gusta la soledad de un paseo abarrotado de gente. Estaba tan tranquila cuando de pronto comenzó ese sonido infernal, señal evidente de que el móvil estaba cobrando vida. Lo miré aterrorizada. Estaba vivo. Intenté ahogarlo con mis manos, pero seguía gritando como un poseso. Lo descolgué, le seguiría la corriente, tal vez así lograba que me dejara en paz:

- Si, dígame? –dije-, mientras desde ese cuerpo verde y frío me llegaba una voz cavernosa:

- Oiga, hablo con casadas aburridas?.

Mi primera intención fue lanzar el móvil a la alcantarilla, pero, me sorprendí contestando:

- Si, aquí casadas aburridas para servirle.

- Verá, guapa, me gustaría pasar a verla y estar un rato con usted. ¿Puede darme hora para esta tarde?. Me gustaría ver a Mabel, esa negrita impresionante, que me atendió hace dos días.

Os juro que en aquel momento algo de esa voz, de esa forma de hablar, me resultó familiar.

- Mabel?. No se yo si podrá estar aquí esta tarde, ayer se marchó un ratito a Marte y, que caray, no hay muchos vuelos los jueves, primeros de mes. (A duras penas pude contener la risa mientras le hablaba. Estaba claro que me lo estaba pasando en grande riéndome del incauto, que a todas luces se había equivocado al marcar el número de teléfono. Esperé oír un clic enfurecido. Pero no fue así:

- Oiga, guapa, si no puede ser, no puede ser, comprendo que le sea difícil venir desde Marte. Me conformo con cualquier joven, qué me dice, hay alguna de aspecto exótico?.

- Exótico, lo que se dice exótico, ahora que lo pienso ...

De nuevo aquella sensación, aquel malestar, que atribuí a la estúpida voz que se empecinaba en que le diera una cita, con una mujer, presuntamente casada, aburrida y negra, que regresaba de Marte, a las 11 de la mañana, de un jueves. Pero, es qué los hombres no están a estas horas trabajando duramente en una oficina, o donde sea?. Al menos eso dice mi marido, en cuanto llega a casa:

- Menudo día he tenido de trabajo. Eh, guapa, ponme la cena que estoy agotado. Luego, ya en el sillón frente a la TV, se queda dormido. Yo lo miro, aburrida, desde hace 30 años casada con ese hombre que ronca a mi lado y al que dejo en la soledad de la sala mientras me voy a la cama.

- Señora, está usted ahí? –

- Si, estaba pensando que tal vez le gustaría tener una relación con una mujer muy, muy casada, muy, pero que muy aburrida, y tan exótica que odia los teléfonos móviles. Le puedo asegurar que no le defraudaría. Es una mujer hambrienta de caricias, sobrada de tiempo y deseosa de experimentar a qué sabe un buen polvo a las 12 de la mañana. (A estas alturas, yo ya estaba dispuesta a todo. Sólo faltaba concretar el lugar).

- De acuerdo, guapa, (de nuevo esa sensación), suena interesante tu proposición ¿que te parece si nos vemos dentro de 10 minutos frente al Hotel Astoria?

Me levanté del banco bruscamente. Tenía una cita. Con las prisas se me cayó el bolso al suelo y casi me caigo. Solté una maldición.

- Oye, guapa, te pasa algo?.

- O no, simplemente que con las prisas para encontrarme contigo, se me ha caído el bolso y se me ha roto. Es un viejo bolso de piel marrón y anticuado que mi marido me regaló hace años, sabes?.

El click me llegó sin previo aviso. Tardé unos segundos en darme cuenta de que me había colgado el teléfono, el muy desgraciado.

El aparato yacía entre mis manos callado. Lo deposité con cuidado sobre el asfalto. Su cuerpo pequeño y verde, casi me dio lástima. Avancé hasta él despacio y dándole una fuerte patada lo mandé hasta Marte volando. Al final si que habría los jueves un viaje a Marte.

M. Carmen Briones
-

SORPRESA!!!

2007-11-21T10:01:00.000+01:00

El agua estaba calentita. Estaba de ese azul cristalino maravilloso, salpicado de plata, aunque la arena del fondo parecía oro; los rayos solares, en su marcha, imprimían destellos como si de piedras preciosas se tratara. El agua gemía al atropellarse por alcanzar las rocas y junto al bullicio de gaviotas, auguraba tierra cercana. Escudriñé el contorno hasta ver la extensa franja y sus escasas palmeras: destino que colmaba mis ansias.

Mientras esta contemplación iluminaba mis ideas, el sol empezó a opacarse hasta desaparecer y una lluvia, parca al principio y creciente por momentos, todo lo cubrió dándome tiempo apenas para reaccionar frente a los fuertes vientos, que acechaban la barca como blanco perfecto. Mi imprudencia por acercarme a las rocas me ponía a prueba contra la naturaleza, debía concretar esfuerzos para vencerla. Remaba sin cesar buscando contrarrestar la fuerza, que irremediable me conducía hacia aquella masa pétrea.

“¡Iba a vencer! ¡Vencer!” Un único pensamiento ejercía de guía frente a la borrasca. Débil timón quijotesco, sucumbiría ante el primer golpetazo para sentir el desgarro de las tablas como en carne propia y reaccionar: asirme a un extremo saliente, aferrándome a él para arrancarme de la barca que ya no era. Conseguirlo no fue fácil, sino con el empeño por no perecer ante aquella insólita situación. Me agarré a la punta y ayudada por el tanteo de mis pies sobre la superficie, logré resguardarme en un hueco al abrigo de la intemperie.

Como pasaba en el trópico, pronto escampó y ahora, a salvo, surgía otro contratiempo: alcanzar la playa antes del anochecer. Un puñado de tablas a mi alrededor conformaban la imagen de la desolación y, sin titubear, me lancé hacia la costa, con más anhelo que energía. “¡Vencer! ¡Vencer!”, sólo eso gobernaba mi mente.

El bracear se enlentecía pero renunciar al ejercicio era estar a expensas de la corriente. “¡Vencer! ¡Vencer!” regía mi voluntad. Ya distinguía la arena solitaria, ya llegaban mis pies al fondo, ya daba mis primeros pasos hacia lo seco, ya... caí extenuada sin ayuda alguna.

Súbito, el mar se embraveció y al salpicarme, asimilé qué fácil había sido, ante aquella fantástica armonía, evocar lo nunca visto, siempre leído en largos ocios veraniegos. Otros niños avanzaban, chapoteando, en busca de --quién sabe-- qué otra aventura.

Dolores Marín

TRES...

2007-11-20T22:04:00.000+01:00

Tres días no son toda una vida aunque a veces lo parezcan.

Tres noches no son la eternidad aunque a ratos así lo pre-siento.

Tres guiños seductores no son un: ¡Sígueme!

Pero vi en tus ojos una declaración de intenciones.

Tres mails no son un testamento aunque a veces entre líneas me acercas un t’estim.

Tres promesas no son los pilares del AMOR aunque tu voz (cuando suena) rompe todos los diques.

Tres miradas no son el apogeo lunar aunque a veces me encanta tu miopía.

Tres excusas no son el final del mundo aunque hay frases que cortan el aliento.

Tres besos no son un compromiso en firme aunque ¿sabes? me gustaría que me besaras.

Calladamente te acercas con un tres como amuleto crees en los tríos me aseguras enarbolas la bandera tricolor de la duda cuentas con los dedos, sólo con tres: Tú, yo y el desasosiego. Trenzas y destrenzas cual Penélope las razones que te mantienen en esa incertidumbre.

Tres ojos para observar la vida

aunque en realidad -siempre te lo dije- la muerte es tan sólo una.

Soy testimonio mudo de tu existencia tridimensional

callada y cotidianamente te voy queriendo.

Consol Sánchez

L'HOME SENSE BRAÇOS

2007-11-20T21:52:00.000+01:00

Un home sense braços va trucar a la porta del meu pis a la fi de vendre’m una foto de casa meva, de la que havia estat la meva casa d’estiueig durant molts anys.

La duia penjada del coll dins d’una bossa de plàstic transparent curosament agafada amb un d’aquests cordons de colors que aguanten moltes ulleres.

La foto reproduïa la casa tal com havia estat sempre però totalment folrada d’una heura que jo havia plantat el mateix any que va morir el meu fill i que jo no vaig tenir temps de veure desenvolupar-se en tota la seva plenitud.

Ara les seves parets s’amagaven púdicament sota una catifa verda que solament deixava a la vista les finestres que semblaven ferides blanques sobre un fons verd.

Sorpresa pel que veien els meus ulls, vaig fer entrar al meu pis a l’home sense braços tot preguntant-li qui era i que volia de mi.

Em va respondre que el seu nom era el de menys i després d’agrair-me que el volgués atendre em va explicar que la seva pretensió, en realitat, no era la de vendre’m la foto de la casa en qüestió, però que com no sabia com presentar-se sense que em malfiés, va optar per aquesta sortida.

Em va explicar que ell no tenia braços de naixement, donat que quan estava embarassada a la seva mare els metges li havien receptat unes medecines que eren la causa de la seva malformació.

Va créixer, em va explicar, amb la mirada trista de qui es veu diferent i els seus pares que volien el millor per al seu fill, havien optat per comprar una casa amb jardí ales afores de la ciutat, on poguessin tenir animals de companyia a la fi de procurar que fos el més feliç possible.

Cada cop més encuriosida, li vaig oferir de prendre alguna cosa, però adonant-me del que significava el que havia dit, vaig demanar-li excuses donat que vaig pensar que sense mans, malament es podia beure el que jo li oferia.

Ell acostumat com estava a les reaccions de la gent va respondre que no em preocupés que acceptaria molt gustosament un té sempre que li oferís amb una canyeta per poder-se’l beure.

Un cop amb el té davant nostre va prosseguir amb el seu discurs explicant el motiu de la seva visita.

La veritat és que la volia conèixer - va dir-me - i donar les gràcies ja que havia estat la seva casa havia trobar la pau interior i la felicitat de gaudir del que la vida li atorgava. La casa desprenia i desprèn amor, va dir, i es va sentir tan ben acollit quan hi va anar a viure que es va sentir renéixer.

Mai no s’havia sentit sol allà donat que on no arribava ell ho feia el seu amic invisible, un esperit burleta i divertit que tenia el seu cau entre les seves parets.

La meva cara va reflectir tal perplexitat que l’home sense braços, es va posar a riure tot dient – No penseu que estic boig, el meu amic l’esperit burleta, em va explicar que en vida havia habitat en la que ara era casa meva i que va ser la seva mare qui havia vestit d’alegria i amor i s’hi sentia tant bé que quan va partir a d’altres estadis de vida, mai no va anar-se’n del tot i una part d’ell va escollir quedar-s’hi.

De cop, tota emoció que un ésser humà és capaç de sentir, li va humitejar el cor i dues llàgrimes calentes li van relliscar cara avall, lliures com el vent. Com tota persona que careix d’un dels seus cinc sentits, aquest cop el tacte, se li havien desenvolupat d’altres capacitats que els humans comuns tant distrets en el brogit de les nostres vides, ni somniàvem, la de connectar amb aquelles persones que alguna vegada havien compartit la vida amb nosaltres.

Quan vaig anar a donar-li les gràcies per les seves paraules, el meu visitant ja s’havia aixecat de la cadira i em deia adéu des de la porta del carrer que amb la sorpresa de la seva arribada, havia quedat oberta.

Carme Martín

INVIERNO EN BARCELONA

2007-11-20T21:44:00.000+01:00

En estos días en los cuales el frío del Invierno comienza a instalarse en el borde de la ventana y empuja obstinado para hacerse un sitio entre los pliegues de mi cama, despliego, ante los ojos atónitos del viento, que pugna por invadirme, el recuerdo de días soleados grabados en la retina de mis ojos y en mi cuerpo abandonado, entregado, a las caricias del mar del último verano. Pobre piel encerrada, ayer miel y canela entre sus brazos, hoy frío mármol nacarado entre cuatro paredes solitaria.

Abandono el calor de mi casa y a regañadientes me apresuro a volcarme, a derramarme entre las calles barceloninas, que, sorprendidas con mi presencia, acogen entre sus frías piedras modernistas el paso alado de mis pies. Una cariátide me mira veladamente envuelta en una enorme bufanda de lana y un lujurioso fauno, oculto tras el follaje pétreo de un alero, cubre su desnudez en unos boxes negros de Antonio Miró, impúdica malla que apenas cubre un esquivo sexo húmedo de lluvia y de celos.

Mis pasos, apenas hostiles, casi sumisos al mojado suelo de las empedradas calles, se adentran hasta el corazón del invierno, intrincado órgano forjado, amalgamado entre cemento y hierro. Vigilo mis movimientos para no traspasar con mi aliento el frágil equilibro del tapiz de hielo que adorna el paisaje por el que me muevo.

La desnudez franciscana de algunos árboles me conmueve. Acerco mis enguantados dedos hasta su harapiento cuerpo dispuesta a compartir con ellos la calidez de mi pecho. Alguno suspira y siento un leve gorgoteo, savia invernada, sangre cautiva en las venas de sus bellas ramas hoy carentes de abalorios y joyas, que responde al calor de mi presencia, reverdeciendo sus brotes más tiernos. Mañana, cuando esté fuera el Invierno y el sol los saque de su letargo veré florecer la jacarandá y verdecer al platanero, todo me habrá parecido una fantasía, un sueño.

Las aceras vigilan el paso sinuoso de la serpiente gris que, avanzando por las manzanas de Cerdá, se arrastra por las calles solitarias devorando su suelo. Silenciosa, repta por las montañas y se aleja hasta perderse en el silencio de la noche. Tras las sombras, agazapadas se ocultan las almas perdidas y las bestias que se alimentan de sangre y carroña .

Busco el haz de luz de las farolas y voy siguiendo su destello; el frío hace de la ciudad un refulgente desierto.

Regreso a casa humedecido el cabello y dejando a mi paso nubes de vaho que envuelven a la ciudad en un manto acuoso e irreal. Voy tragándome los semáforos como Polifemo, sin piedad; dejando esqueletos relucientes aparcados en las orillas no habitadas de la Vía Láctea.

Pero no, no nos quejemos. Hoy es martes 8 de febrero, estoy en Barcelona y es invierno. Tras el misterio de la noche dejo al sol penetrar por la ventana. En mi terraza, observo, florecen las prímulas y los rododendros.

M. C. Briones

DESEMBRE

2007-11-20T15:20:00.000+01:00

LA CIGÜEÑA

2007-11-20T12:36:00.000+01:00

Esta noche no podré dormir.

Al amanecer, abandonaremos estas tierras y nos trasladaremos a nuestro verdadero hogar, ha dicho mamá.

Estoy nerviosa. Es mi primer viaje largo. Los más pequeños hemos tenido que entrenarnos duramente para este momento. Algunos de mis primos mayores han explicado sus experiencias: dicen que es una aventura peligrosa. Hablan de gigantes de hielo, de flores carnívoras de hierro y de océanos de cemento. También explican historias de mares azules eternos; de campos de dorados de trigo y de bosques donde anidan los dragones.

Desde hace unos días no hay quien pare en casa . Apenas he podido jugar un ratito con mis amigas. Todas tenemos que ayudar en la casa. Los preparativos para la marcha me parecen muy aburridos. A veces, cuando todos están muy ocupados intento escaparme, pero enseguida notan mi ausencia y mandan a mi hermana mayor, Sinting, a buscarme.

Supongo que en algún momento de la noche me venció el sueño. Mamá me ha dado un grito para que me levantara. Yo quería seguir durmiendo pero me ha obligado a vestirme, lavarme la cara varias veces y después de desayunar rápidamente me ha colocado el gorro de lana y anudado la bufanda sobre el cuello.

Hemos salido de casa corriendo después de cerrar con llave la puerta de entrada pues ya no volveremos a ella hasta el próximo invierno.

Cargados con nuestro equipaje hemos ido al lugar desde donde iniciaremos nuestro viaje. Mis padres se han reunidos con nuestros familiares más cercanos, yo he podido ver a mis amigas y primos. Todos con sus bufandas y gorros de lana desde lejos parecen pingüinos. Algunos me saludan riendo. Deben de estar tan emocionados como yo.

En cuanto el sol se despertó y los primeros rayos se dirigían a su cotidiano trabajo se dio la orden de partir y entonces todos juntos iniciamos el vuelo.

Que emocionante fue todo. A la cabeza iba la escuadrilla de los más veteranos. Mi padre y mi hermano Tuy eran comandantes de la misma e iban vigilando con sus subalternos el espacio aéreo. Yo iba con mamá en el centro de la bandada. Detrás de nosotras venían unos extraños pájaros que no paraban de hablar y hablar entre ellos. No eran tan grandes como nosotras las cigüeñas, ni desde luego tan hermosas, pero parecían distantes. Tenían un cuerpo musculoso y muy blanco y lucían un pico largo y chato de un naranja encendido, sin embargo otras eran muy negras. Mi hermana me dijo que eran ánades nórdicos. Que procedían de un país muy frío llamado Escandinavia. Que eran las primeras inquilinas de Africa, pues en su país ya en agosto la noche se comía al día y el sol invernaba en su tripa hasta que la noche lo vomitaba y era otra vez de día. Cuando la noche respiraba convertía el aire en hielo y entonces todos tenían que irse si no querían morir de frío.

Luego mamá nos dijo que calláramos que teníamos que ahorrar fuerzas pues aún quedaba mucho viaje por hacer. Así que callamos y seguimos volando, unas junto a otras.

Al cabo de algunas horas tuve que quitarme el gorro y la bufanda pues tenía mucho calor. También empecé a sentir un poco de sed. Se lo dije a mamá, pero me indicó que siguiera que aún no había llegado el momento de descansar.

La verdad, estaba ya un poco harta. Estaban empezando a dolerme las alas y para colmo, unos vecinos nuestros, hacia rato que nos habían adelantado. Yo estaba muy deprimida y avergonzada pues me daba cuenta que era yo quien retrasaba la marcha. Pero mi mamá me animó diciéndome que no me preocupara que era normal; todos en el primer vuelo, me dijo, hemos hecho lo mismo que tú. En cuanto seas un poco mas grande no te pasará. Y serás tú la que vueles más rápido. Ya verás. Ahora ponte junto a mí y apóyate en mi ala.

Íbamos así muy juntas cuando comencé a sentir un aire hasta ese momento desconocido para mí: estamos cerca del mar, dijo mamá, y al instante un gran cielo azul apareció pintado bajo nuestros pies. Mi mamá al ver mi cara extrañada comenzó a reír: eso que ves son las lágrimas vertidas por las mujeres enamoradas no correspondidas que se han convertido en sirenas. Exhalan suspiros salinos para atraer hacia sus aguas a los amantes ingratos y cuando se adentran en su bello mar azul los hacen naufragar con sus cantos y gemidos y se vengan de ellos ahogándolos con sus besos marchitos.

Miré hacia el frente y vi la enorme bandada blanca que seguía volando surcando el cielo.

Papá se acercó y dijo a mamá que pronto llegaríamos a las dunas y que allí pasaríamos la noche.

Al cabo de algunas horas comenzamos a descender. La bandada buscó cobijo entre las hierbas y los árboles una vez que hubimos bebido agua fresca y rica en las dunas y comido algunos camarones rosas que allí nadaban.

Mamá cansada hizo pronto un nido y todos nos fuimos cobijando a su lado. Froté mi cara a su ala cálida y vino a mi memoria el suave perfume de su cuerpo cuando de niña me mecía entre sus alas. Su pico amarillo me alimentaba dejando en mi boca pequeñas larvas de sabor a mora, dulces frutillas malvas y pececillos de plata que aún coleteaban sobre mi garganta avara.

Acerqué mi pico y deposité un beso sobre su pata cansada. Ella levantó sus alas y cubierta con sus plumas me dormí hasta el alba.

Aquella noche soñé con iglesias y campanas.

M. Carmen Briones

A VECES COMO HOY

2007-11-14T18:27:00.001+01:00

A veces como hoy
Se me va la mano con el gel de baño
Y la espuma chorrea por mi cuerpo
Me invaden burbujas nacaradas
Acarician mis pliegues y mis heridas.

A veces como hoy
Se me va la mano con el brut nature
Y la espuma desborda la alta copa
Inhalo burbujas doradas y frías
Coquetean con mis vísceras y mi pena.

A veces como hoy
Se me va la mano con el te-verde
Su espumilla es trashumante y lacia
Me dejo calcinar con sus aromas
Atemperan mi cobardía, calman mi espanto.

A veces como hoy
Se me va la mano con las palabras.
Te leo y te re-creo,
Eres un golpe bajo en mi ateismo
Una excusa para robar espinas
Y fugarme contigo –desafiantes-
Hasta la otra orilla del olvido.

Consol 9 julio 2.007

DIARI DE TARDOR

2007-11-14T18:20:00.000+01:00

Dimarts, 23 d’octubre

Avui fa set anys que va morir la meva àvia. Finals d’octubre i a l’ambient hi ha una barreja de nostàlgies i ensopiment. La gent es descoloreix a les oficines, ben lluny ja la morenor de les vacances d’estiu. Que també m’han deixat un regust amarg, enguany. L’octubre és quan es fa evident que ningú no et trucarà al telèfon que vas apuntar expectant en un tovalló de bar de platja, amb la pell plena de sal i eriçada de carícies.

La meva àvia deia que a la tardor és quan les passions es tornen més ardents. Jo li replicava que les meves tardors sempre havien estat d’allò més fastigoses, que és quan el record dels amors d’estiu ja s’ha esfumat. Però ella reia amb la seva boca desdentada i trapella, em mirava un instant amb els seus ulls sorneguers i afegia “Que ets impacient! L’any que ve també tornaran a caure les fulles!”. L’hauria engegat a pastar, però no li hauria importat gens perquè ella tenia un bon humor a prova de bomba.

Dijous, 24 d’octubre

Un dia infernal, si l’infern pot ser un despatx glaçat de terra de marbre on el teu cap et convoca sense previ avís i t’informa que per causes alienes a la seva voluntat, a dia d’avui l’empresa es veu obligada a rescindir-te el contracte i prescindir d’ara endavant dels teus serveis. Pam, sense més explicacions. Almenys hauria pogut tenir la delicadesa de deixar-me gaudir del pont de Tots Sants, el cabronàs! I això després que una s’ha deixat els nervis, la son i la paciència llevant-se a les 5 des de fa mesos per poder arribar a l’hora malgrat els daltabaixos de la RENFE. A fer punyetes tots plegats, home!

Els companys em miraven empegueïts mentre jo rondinava i recollia les quatre coses personals que tenia a l’escriptori. De tant emprenyada que estava, he enviat el cactus raquític del damunt de la taula a la paperera, d’una revolada. M’he estat passejant i rumiant fins que s’ha fet de nit i he arribat a casa ben glaçada. Com a venjança, demà em llevaré a les tantes i trucaré al meu excap per explicar-li que estic esmorzant al llit i que, ai, quan em va fotre el carrer encara no havia acabat de redactar aquells informes tan urgents. Que es foti.

Divendres, 25 d’octubre

Al final he estat fent voltes pel llit tota la nit i a les set ja m’estava estrangulant jo mateixa amb l’embolic dels llençols i coixins, així que he decidit per fer un passeig matinal per la platja abans d’anar a comprar el diari. Feia un dia humit i pàl·lid i la sorra estava plena d’algues pudents i plomissol gris dels coloms. Des del quiosquer fins a la fornera passant pel veí coix del tercer, tots estan d’un bon humor irritant. I a mi se’m mengen els nervis, passo de fer d’aturada deprimida i m’agafen ganes de fer una barrabassada ben grossa, com atracar un banc o segrestar un avió.
Si almenys tingués parella, podria escridassar algú per distreure’m, però estic més sola que una mussola. I diria que va per llarg. A mi la tardor no m’ataca les hormones, sinó els nervis. Al pas que vaig, amb sort acabaré al frenopàtic, o si caic encara més baix, a fer de freaky en un programa de la tele.

Dissabte, 27 d’octubre

Els dissabtes són odiosos. Aquesta nit no estic d’humor per trucar a ningú per sortir. Si anem de farra amb la colla, sé que agafaré una trompa com un piano, i si quedem per sopar i xerrar en un lloc tranquil hauré d’explicar que estic sense feina i tots em miraran amb ulls compungits i comprensius, com si tingués una malaltia lletja o em fessin pudor els peus i fossin massa educats per comentar-m’ho.

Pla d’urgència per a eremites urbans de cap de setmana: un DVD, una cervesa i em preparo un entrepà de jabugo, res de crispetes! Després de regirar totes les caixes perquè mai no torno un DVD al seu lloc sinó a la primera caixa que veig, m’adono que inexplicablement ha volat justament la pel·lícula que havia triat de mirar. Quina ràbia. Em trec la mandra de sobre i m’arrossego fins al videoclub tres cantonades més enllà i la llogo, quin remei. Abans d’arribar a casa el nas m’indica que ja hi ha una castanyera al barri. Segueixo l’olor familiar de llenya i compro la primera paperina de castanyes de la temporada, com un ritual.
Ja no queden castanyeres de les d’abans, ara hi ha un noi de pell fosca enfundat en un folre polar i que jo etiqueto com a vagament pakistanès. M’allarga el paquetet calent de paper de diari i a l’instant d’agafar les castanyes, quan la meva mà toca la seva mà, aspra i càlida, se li desplega un somriure d’aquells d’anunci i li brillen els ulls negríssims. Un canvi positiu, molt millor que les iaietes amb davantal i mocador al cap.

Diumenge, 28 d’octubre

La pel·lícula era molt més avorrida del que recordava, la del súper m’havia venut un jabugo de porc clonat o empeltat de lluç bullit i com que anit em vaig adormir al sofà amb els dits ben negres de pelar castanyes, l’he deixat fet un fàstic. També odio els diumenges. Aquesta mena de diumenges, sobretot, ja m’enteneu.

Dilluns, 29 d’octubre

Em llevo d’hora i planifico el dia. Matí: comprar diaris, mirar anuncis i trucar si hi ha res de bo. Mirar les pàgines web de feina. Tarda: actualitzar el currículum. Revisar contactes. Els dilluns són depriments, però els dilluns de buscar feina, francament espantosos. Cap a migdia decideixo que n’estic fins als nassos i me’n vaig al mercat a comprar verdureta fresca, una excusa com una altra per ventilar-me. De tornada, passo pel davant de la paradeta del castanyer guapot i el saludo amb un cop de cap i un somriure. Fa un sol espaterrant. No vendrà ni una castanya, el pobre.
Avui faré un trinxat de col i patata en record de la meva àvia, que era d’un racó del Pirineu i el feia boníssim, amb botifarra negra i cansalada, per llepar-s’hi els dits. I al damunt una copeta de vi negre. Ella deia que les persones que ja no hi són les hem de recordar fent coses que els agradaven, i no pas anant al cementiri com fa la gent aquests dies. “Uix, que trist”, deia, “anar a visitar els cucs!”.

Per l’aniversari de la mort del seu home es posava ben guapa i se n’anava al xiringuito de platja on s’havien conegut, per allà als anys trenta. S’instal·lava a la fresca i demanava uns popets i unes ametlles salades, es fotia el seu vinet amb gasosa i després se n’anava a passejar xino-xano pel moll, fins a la punta de l’espigó, per sentir l’olor de salabror que tant li agradava i recordar amb els ulls humits aquell home adust i tendre alhora a qui un infart traïdor s’havia endut massa d’aviat.

Dimarts, 30 d’octubre

Demà tinc una entrevista en una ETT: feina d’administrativa a Barcelona en l’àmbit de la gestió municipal, han dit. M’he aturat a la barraqueta del castanyer pakistanès i li he preguntat si tenen moniatos. I ha resultat que sí que en tenien, i que no és pakistanès, el noi, sinó gitano, dels d’Hostafrancs de tota la vida, i parla un català que ni el Pompeu Fabra, qui ho havia de dir! Es diu Sebastià. I a més de guapo és molt simpàtic, tant que si em descuido ja em veig gastant-me el pressupost del mes que ve en castanyes.

Dimecres, 31 d’octubre

Quin dia, avui! L’entrevista ha anat fatal. L’oficina de l’ETT era especialment depriment, l’entrevistador, penós i les condicions del contracte temporal, més pròpies d’una plantació de cafè del segle XIX. El sou hauria fet venir un orgasme a l’avar de Molière i, per a més inri, l’alegre àmbit de “gestió municipal” no era altre que els Serveis Funeraris de Barcelona! Què, disposada a comptar taüts i encarregar urnes funeràries tot el dia per una misèria? Ni borratxa!
Així que n’he tornat cap a l’estació i després de dues hores (gentilesa dels serveis de bus alternatius de la RENFE) he arribat a Gavà, d’un humor més negre que el rei Baltasar. Solució: he decidit que em regalo un mes de vacances. No miraré ni un anunci de diari fins Nadal, em grataré la panxa i a viure, que són quatre dies, començant per la castanyada d’avui. Per celebrar-la m’he comprat sis panellets de pinyons per a mi soleta i una ampolla de moscatell i m’he arribat a la floristeria Manolo a comprar una dotzena de roses ben vermelles. Per portar la contrària, perquè em rebenten els crisantems i tota la parafernàlia de Tots Sants. I les carabasses de Halloween i la decoració cutre-bruixeril que hi ha per tot arreu, també.
El florista, en Manolo, tracta les plantes amb exquisidesa, coqueteja amb un encant una mica passadet i panxut amb les clientes madures i val a dir que té les millors flors de la comarca. Com que per sort encara no formo part del seu target, ens portem molt bé. I au, ja em tens anant cap a casa amb l’embalum de les flors, d’un roig intens, precioses, entre els braços.
He posat rumb al meu castanyer preferit per afegir una paperina de castanyes a la meva celebració particular i, de pas, regalar-me la vista amb els seus ullassos negres.
Sí, sí, castanyes. Anava tan embalada que m’he passat el semàfor en vermell. Sento un crit i un patac, el món se’m posa de cap per avall de cop i jo que rodolo per terra i tanco els ulls ben fort. Però després d’un instant d’atordiment comprovo que encara estic viva i sencera i els torno a obrir. Al meu voltant, un escampall de roses i una bicicleta per terra. En segon pla, una colla de badocs esverats que s’ho miren amb la boca oberta. I arran d’orella un adolescent histèric amb casc de ciclista i molt pàl·lid que agenollat em crida “Estàs bé? Estàs bé? T’he fet mal? T’he fet mal?” mentre ni s’adona de la sang que li surt del front per la patacada que s’ha endut ell. I és aleshores que unes mans càlides i fortes m’ajuden a asseure’m amb delicadesa i es queden una a cada espatlla, un contacte ferm i tranquil·litzador, perquè ara noto que tremolo una mica i que em fa mal el maluc dret, però sobretot que em sento la mar de tòtila aquí al mig i que aquest xitxarel·lo m’està atabalant amb els seus crits. Em giro i resulta que les mans són les del meu castanyer, que ara m’ajuda a aixecar-me. “Estic bé, no passa res”, els dic a tots dos, vermella com un tomàquet.

Com que sembla que no hi ha hagut danys de consideració ens desplacem tots plegats (inclosa la bici) a la vorera. En Sebastià m’acosta sol·lícit una de les cadires que té a la barraqueta de castanyes perquè m’hi assegui i m’acabi de refer de l’ensurt. Passem a la fase de comentari de la jugada. Al cap d’una mica els badocs es dispersen, mig decebuts perquè no hi ha hagut sang i fetge, ni ha calgut ambulància ni res. El meu atropellador, després de convèncer’s que estic sencera i que no vull passar de cap de les maneres pel CAP i que tot ha estat culpa meva, em deixa el telèfon apuntat en un paper per si de cas i també se’n va.

En Sebastià em pregunta mig burleta si m’haurà de dur en braços fins a casa, content de veure que no ha estat res i que no caldrà pas. M’ho ha semblat, només, o m’ho ha dit amb una ombra de malícia a la mirada? Al capdavall deixo que m’acompanyi fins a la porta de casa, tot xerrant. I al final també m’apunta el seu, de telèfon, i em diu que li truqui si em cal res, el que sigui. Així que arribo a casa em fico de pet al llit amb un Gelocatil, estic ben baldada.

Dijous, 1 de novembre

Dia de Tots Sants. Quin avorriment! Aquesta nit he somiat que el meu excap em perseguia reclamant-me els informes pendents, vestit de gladiador romà i muntat en una bicicleta d’aquelles antigues, amb la roda de davant gegantina i la del darrere ben petita. Jo corria fent ziga-zagues per un bosc i els peus se m’anaven enfonsant més i més entre la fullaraca, i després queia i queia fins a aterrar en un tou de panellets i pètals de rosa. I el Sebastià que arribava amb una furgoneta amb un rètol que deia “Castanyes a domicili, 24 hores”. I en un racó una velleta amb mocador al cap i davantal de quadres s’ho mirava i no parava de riure. Quins disbarats, el meu inconscient.

A la dutxa he vist que tenia un bon blau, record de l’episodi d’ahir. I si li truqués? A en Sebastià, vull dir. M’he escarxofat al sofà i m’he passat la resta del matí alienant-me a base de zàpping.
Després de dinar, la veueta hi ha tornat. Li truco? No li truco? Li truco? Coi, ja semblo el Hamlet! Aquest accident t’ha deixat ben tonta, nena. I si passo i el saludo, com aquell qui no vol la cosa, i a veure què diu? La veritat és que el noi sembla maco. Ara que, a qui se li acut, embolicar-se amb un castanyer. Au, va, para de fer el paperina i truca-li. Però és que em fa cosa. Uix, qui t’entengui que et compri. Va, porta el mòbil.

“Sebastià? Que sóc la Júlia, la de l’accident d’ahir. No, no, estic bé…, que sí, de debò. Que era per si et ve de gust anar a prendre una copa, aquest vespre. Convido jo, per agrair-te… Ah, vaja, doncs si no pots, res… Demà? Sí, demà em va bé… Per sopar, d’acord. De conya... Escolta, no se t’ha acudit mai de posar un servei de castanyes a domicili? No per res, que estaria bé, no?”

Dissabte, 3 de novembre

Avui hem tornat a quedar al vespre. Després de com va anar ahir a la nit, me’n moro de ganes. I és que va anar tot fantàstic, el sopar, la copeta, la conversa, les rèpliques amb segones, i tot el que va venir després. I ens vam quedar en aquell punt tan dolç de les passions que comencen i no saps on et portaran i el cor et batega com unes maraques i estàs que ja no pots més i li saltaries al damunt però gaudeixes de fer-ho durar encara una mica, jugant amb les distàncies cada vegada més curtes, amb les mirades que s’inciten i es persegueixen, quan ja tot està en plena ebullició i és evidentíssim però encara no hi ha cap prova material. I és que en Sebastià és un d’aquells homes elèctrics, només de tocar-me el colze amb la punta del dit no és que em recorri un calfred, és que fa que se m’arreveixini fins a l’últim pèl del parrús!
Però aquesta nit me’l menjaré tot senceret, des d’aquests llavis tan llaminers fins a la punta del dit petit del peu. Ui, acabo, que si no m’afanyo faré tard!

Diumenge, 4 de novembre

Em desperto a la vora del cos del Sebastià, que ronca lleument i desprèn escalfor com un radiador dels bons. M’hi abraço i l’ensumo, amb un somriure de satisfacció d’orella a orella. I caic com un soc una altra vegada. Quan torno a obrir els ulls ell ja no és al llit i la meva bufeta em proposa que l’acompanyi amb urgència al lavabo, si no és molèstia.

Sento soroll pel pis. Mai cap dels meus amants esporàdics no m’ha preparat l’esmorzar, però seria taan romàntic! Trec un nas investigador per la porta del passadís i ja veig que no. Un Sebastià descalç i acabat de dutxar, vestit amb el meu barnús groc, rosega galetes escarxofat al sofà mentre es mira un programa de curses de Formula 1 a la tele. Observo en silenci els detalls de l’escena. La corba del clatell per dessota els cabells negres, la cuixa morena i musculosa que destaca entre els faldons entreoberts, encara amb algunes gotetes d’aigua entre els pèls foscos. Ara m’ha vist i em convida a seure al seu costat amb un gest de la mà.

A la pantalla rugeixen els motors, puja la tensió i els pilots van com a bojos pels revolts més perillosos del circuit. Al sofà de casa, en canvi, avui no hi ha cap pressa ni tampoc l’ànsia d’ahir a la nit, la competició és d’una altra mena i, només després de molta, molta estona, arribem tots dos junts a la meta. Més tard preparem el dinar i anem xerrant, i a la que ens distraiem amb altres coses se’ns socarrima el sofregit, però no passa res. Després de dinar en Sebastià s’acomiada finalment, amb recança, perquè té un compromís. Et trucaré, em diu, i sé que ho farà.

Al rebedor, mentre es posa la jaqueta, es mira el pany de paret on tinc una pila de fotos antigues de la família, com una mena d’arbre genealògic en petits marcs, dels d’Ikea d’a 20 euros la dotzena, parents de l’antigor amb pentinats impossibles, cares solemnes i trajos incomodíssims. S’interessa per una foto en blanc i negre d’una noieta morena. És la meva àvia quan era jove, li explico. Se la veu molt guapa, comenta. I per un instant em sembla com si la noia de la foto em piqués l’ullet i torno a recordar el que l’àvia em deia dels efectes de la tardor, quan ja era una velleta arrugadeta, amb els cabells esborrifats i la mateixa mirada múrria.

M’encanten els diumenges de tardor, penso. Aquesta mena de diumenges, sobretot, ja m’enteneu.

Coral Romà

Taller Rocaguinarda, 22-29 d’octubre de 2007

MARIETA VOLA VOLA, TU QUE PORTES CAMISOLA...

2007-10-20T16:38:00.000+02:00

AMOR EN ESTAT PUR

2007-10-20T16:23:00.000+02:00

De lluny eren unes masses indefinides que es movien sobre quatre grans rodes.

Els meus ulls ja no són els que eren i distingia tant sols el total no pas les parts.

Anava jo capficada amb les meves històries i de primer no vaig posar-hi molta atenció però conforme m'hi acostava vaig distingir com una noia amb una llarga cabellera, que des del seient d'una cadira de rodes, abraçava com podia i es menjava a petons a algú altre darrera d'ella que encara no era capaç de distingir.

Després vaig distingir també el cap del noi que amb els ulls tancats tractava de retenir totes les sensacions que les mostres de amor de la de la seva companya li produïen.

El meu cor es va entendrir, estàvem en primavera i el verd i les flors punyien per captar tota l'atenció dels vianants que es passejaven pel parc, però per molt acolorides que fossin les flors, eren ells qui d'una manera políticament incorrecte ho feien, dos ésser envers els quals, si no fos per les circumstàncies, la majoria de nosaltres tindríem un sentiment d'enveja per la llibertat amb la que eren capaços de mostrar els seus sentiments i de llàstima, donat que la vida els havia maltractat especialment, tant joves i lligats a una cadira de rodes per tota la seva existència...

Conforme m'hi acostava més i més vaig poder saber qui i com era la persona que estava asseguda en l'altra cadira de rodes, atrapada darrera d'aquella boca golosa i quan la vaig tenir front meu, vaig estar a punt de posar-me a plorar.

Qui intentava fruir amb tota la força del seu cor, no era un noi en el sentit estricte de la paraula, era un ésser que pareixia un gran peix amb quatre aletes desvalgudes que no li feien servei ni força per a retenir o per acariciar a la seva enamorada. Era entendridor observar aquelles manetes deformes i petites maldar per acariciar el braç de la seva parella sense a penes aconseguir-ho..

L'amat a més, tenia un gran cap i un cos desproporcionat que seia malgirbat sobre la cadira de rodes, les seves mans i els seus peus eren com els de un nadó, petites i desmanegades.

Però tot això que els vianants vèiem i que ens feia patir o a segons a qui rebutjar, a la noia que l'estava besant semblava no importar-li en absolut, enardida en mig d'aquella demostració d'amor, tota una lliçó per a nosaltres "els considerats normal" , als que tot i tenir consciència que tenim la possibilitat de gaudir de quasi tot sense massa esforç, ja no fruïm pràcticament de quasi res

Carme Martín